ARQUETIPOS Y ESPLENDORES

he servido a tantos señores y ni siquiera me he servido a mí mismo, señor. he servido a: gámados infestos incestos funestos honestos abyectos correctos molestos y risueños he servido a tantos señores, señor que no me quedan nombres ¿recuerda usted el mío? Yo, que he servido a tantos señores, ni siquiera lo recuerdo. podría llamarme Judasadolfopedrohijomíojesusjulioflorenciojorgeluisquelosadmiroaestosdosúltimostiposmarcellolippibrechtlennoncoltraneaznarcharlygarciawhatdoyouwantfromme?deniropacinolecorbousierfelisbertohernandezrobertogodofredoarltjohnmaxwellcoetzeesalineromontecinos pero, señor ni recuerdo mi nombre ni sí la ba alguna ni tristeza he servido a tantos señores, señor que hoy mi voz ya cansada de decir sí sí sí se ha ido a los pastos transhumantes de Ulan Bator, Mongolia (1201 D.C) donde el mismísimo Genghis Kahn me ha reservado la gloria, la arena, la estepa, un caballo, la sangre y el cuchillo por el que siempre he esperado

Cuando escucho la palabra curtura y/o farand(tula) llevo siempre mi mano a la Luger

como todos los pueblos el tuyo nunca volverá a ser el mismo ni el mío el tuyo. se amplía la calle abajo hacia el suburbio venido de las capitales y el indecente espacio en que reside el verano de toda esperanza se mutila entre las piernas navajosas y el andrajoso sudor de todos los días de tu vida. amenizan las comparsas del gobernante el sordo bombo de tarros entre el grito de abuelas o el aullido de un niño calcinado, al amparo del aplauso cínico de la doña que recibe una casa o del don cuyo hálito tinto se hace pastoso, zalamero estiércol, que perecerá en el olvido de una fechada lápida. ¡margen de ilusos, borde triste! no han sido sus habitantes la causa, sino el corno subliminal al son del que danza la miseria humana.

Conozco el dolor desde niño, cuando bajaba corriendo afiebrado hacia la costa de las aventuras y me encontraba siempre con esa cárcel de rutinas en que consiste la vida. Porque estamos aquí, en donde todo es dolor y todo nos resulta gratis, porque el sol se quema todos los díaas como un bonzo que se suicida por tristeza. En donde las sonrisas terminan siempre en puñaladas y en donde el primer pez cuando tuvo hambre se convirtió en asesino. El dolor de estar aquí, en donde los pájaros aprender a leer y escribir las leyes que prohíben volar. Esos viejos flacos y orgullosos en el supermercado, arrastrando un carrito vacío con los ojos bajos y en silencio. Porque ellos creen que el silencio es de bravos. Esos viejos muertos de hambre, que trabajaron toda la vida y no se roban ni una uva. Esos viejos que se cruzan con un muchacho rubio de pelo largo que no los ve, porque va pensando en el futuro. Porque éste es un mundo de jóvenes que olvidan su origen y de viejos que no recuerdan el destin

dos hombres en la lejanía del más acá juegan al ajedrez. uno usa las blancas, el otro, las negras. sonríen y dicen: "Tablas, los dos nenes son lo mejor"... ... Y brindan y se van abrazados prometiéndose recibirnos algún día en la cuna áspera de las manos de padre de los nobles soldados que fueron en vida.

You know I've heard it said there's beauty in distortion. By some people who've withdrawn to find their heads Now they say that there is humor in misfortune You know I wonder if they'll laugh when I am dead Why am I fighting to live if I 'm just living to fight? Why am I trying to see when there ain't nothing in sight? Why am I trying to give when no one gives me a try? Why am I dying to live if I'm just living to die? Hey, you know some people say that values are subjective, But they're just speaking words that someone else has said. And so they live and fight and kill with no objective. Sometimes it's hard to tell the living from the dead. Why am I fighting to live if I 'm just living to fight? Why am I trying to see when there ain't nothing in sight? Why am I trying to give when no one gives me a try? Why am I dying to live if I'm just living to die? Yeah, you know I used to weave my words into confusion. And so I hope you'll under

con lisonja lo he lavado con rutenio lo he deslavado, con argeón hice lo indebido y en los soquetes le puse cobalto y sometí su insulto a remojo. ¿cómo indultar su afrenta su desparpajo? me somete a palabritas a frases conocidas, entre millones de frases hechas que sé hasta la disculpa desconoce, que piden clemencia. sea químico, ofrézcame litio para el ánimo cobre para perpetuar su error aluminio para conservarlo. criogenícese con hidrógeno líquido sumérjase en boro aniquílese en venenos y minerales y piedras y en el semen que lo inunda en apariencia. finalmente, no creo que de allí salga oro pero al menos obtendré, en la alquimia del perdón, de su perdón y el mío, una masa deslavada y brillante a la vez, de lamentable prestancia tóxica y pestilente... usted, a fin de cuentas, ha de ser criogenizado en mi recuerdo... revivirá cuando lo estime conveniente.

¿estuvo muerto usted? yo lo creía bien muerto adolescente de moribundo y se me aparece en sueños o en una calle de Coghlan o Holesovice mirándome desde un auto, como si no supiéramos que nos debemos tantas cosas, que nos debemos $348 desde el sábado 14 de enero de 1986 cuando usted mitad lóbrego mitad ido algo distante y carapalida dura de lanzas agotada de bofes triste de falsas comparsas me tocó el hombro y dijo lo que ya sabe que dijo. ¡Bah! ¡si yo lo vi a usted! mirándome desde el Renault manipulándome con la mirada porque esos 348 ya no son 348 son 3622 con intereses y sabe que no tengo ni para atarme el zapato ni cómo quitarme un moco de la fosa ni para asomar una ceja a la rendija ni para beber lo que sale de una mama a un lactante. mire, anote ahí: no le debo nada, usted sabe bien cómo pidió el monto, en qué tuerta condición en qué maléfico tono. no podría deberle nada porque usted no me dio nada apenas me dijo: pacta conmigo, mortal y yo le dije ¿es usted satán? y luego se hi

(letra y música: Homero Expósito) Era más blanda que el agua, que el agua blanda, era más fresca que el río, naranjo en flor. Y en esa calle de estío, calle perdida, dejó un pedazo de vida y se marchó... Primero hay que saber sufrir, después amar, después partir y al fin andar sin pensamiento... Perfume de naranjo en flor, promesas vanas de un amor que se escaparon con el viento. Después... ¿qué importa el después? Toda mi vida es el ayer que me detiene en el pasado, eterna y vieja juventud que me ha dejado acobardado como un pájaro sin luz. ¿Qué le habrán hecho mis manos? ¿Qué le habrán hecho para dejarme en el pecho tanto dolor? Dolor de vieja arboleda, canción de esquina con un pedazo de vida, naranjo en flor. (a mi Carolina, eternamente vívida hasta los 105 + 1, este tango salido de su boca y de su infinita memoria una noche en Boedo... ojos, labio, espalda, pecho, cuerpo indisoluble y alma fuerte)

yo: ¿Con quién puedo hablar de madrugada? Dios: Sólo con los muertos yo: Gracias Dios: A tí Pienso... (... Pfff.. Nunca nos ha escuchado)

yo vi la cuadra de guapos y toreros. la cuadra de billar, cartas y dominó de grano, aguardiente y ardor... y fui feliz, como el Duero de mi padre volando entre meretrices... Existe(s) ¡Sí que existe(s)!... y aún respiras, Duero viejo ¿o yo estaba ciego, padre? ¿o no vi el río? ¿o no vi a tu madre?

comenzado el festejo la sal sobra el vino sobra el pan sobra. mediado el festejo la sal está triste el vino se atolondra el pan se destroza finalizado el festejo la sal sigue allí el vino es aroma el pan se lamenta en el postfestejo la sal se humedece el vino se seca el pan ya es duro... ... faltaba la carne.

mire usted no más que los ríos no se quejan, fluyen y que usted es una madeja de lamentos, que entre tanta agua que ha pasado bajo el puente, como dice alguien por ahí, ni usted ni yo podemos tener la certeza de un goleador ni la elevación de Coltrane. mire, le voy a aconsejar una cosa: revele las cartas de a poco y guárdese siempre una, así como en el póker. ¿ha visto usted la templanza zen de un jugador de póker? ¡son lamas, monjes! que tienen la piel del rostro más áspera que cal agrietada (Arlt). ese sólo gesto, ese sólo ojo o mano o respiro de serpiente del jugador de póker le enseña a usted la situación competitiva en que por ser humano usted se ubica. ¿me entiende? ¿me capta? Seré más claro aún, y no quería decirlo, muestre siempre los dientes, aunque tengan caries, y ruja, aunque sea dormido, entre en propiedad a los lugares, "¡no le crea, no les crea!", como dicen los sapientes entrenadores de barrio cuando el puntero se llena de amagues. ¿me entiende?... Y bueno,

escucho: "¿cómo acercar la ciencia al lenguaje común de la gente de la calle?". digo: ¿cómo acercar a la gente de la calle a las preguntas de un tonel de baba que se hace llamar periodista?

escuché: "el 1 es la expresión máxima y mínima en que vive la Humanidad". digo: el 0 ó el -1 ad infinitum ¿serán los bastardos?

Todos hemos pasado alguna alborada por la puerta del bar donde para la vida donde a la medianoche reviven fantasmas y el poeta a su musa da la bienvenida. Donde las horas pasan más tristes que ella igual que una mueca de vieja comparsa donde vuelve a piantarse la niña más bella dejando perfumes que ahuecan el alma. Cuando llega la hora en que no hay más reenganche y el gallego bosteza mientras cuenta la guita quedan tres trasnochados empinando el estribo tintineante el cáliz del agua bendita. Todo está terminando, sin embargo los tipos se prenden al mármol, eterno testigo discuten, se abrazan, recuerdan, sonríen es simple junarlos, son viejos amigos. Uno tiene en los ojos el humo del billar; otro a las ilusiones se las llevó al remate; el tercero es el único que se dice normal justo él que ha vivido cuidando un empate. Agoniza la noche, se anuncia el maldito el mozo le baldea las patas al escabio y uno de los tres bate al ver que está aclarando "¡Aguanten, che!, son sólo las luc

Básica sencilla y presumible mente. Tajante rotunda y clara mente. Absoluta relativa y sola mente. Razonable imperdonable e impresentable mente. Completa, asertiva y vana mente... Todo es un asunto de mentalidad. Atenta mente, Mi misma mente

Benedicto el germano no vamos a comulgar con ruedas de carreta ni a vernos las cartas entre gitanos, estamos viejos para eso tú más que yo. Tú, en el ocaso, yo, a eso de las 3 de la tarde. No vamos a entrar en el ámbito de la moralidad porque ya sabes, en tu teología sabia, qué es y qué no es. No te voy a lanzar sobre las fauces el asunto del Reich ni tampoco el cuentillo del fundamentalismo. Mira muchacho, (¡O h sí, salud! - y chocamos las jarras de cerveza) es sólo hacer tres o cuatro propuestas ¿te parece? ( bueno, si quieres más esta ronda la pagas tú... no te pases de copas como la última vez en Vilna ) Mira, chico, estimo que deberías ordenarme Santo Patrono de las Letras Chilenas, si es que existen. Estimo que deberías ordenarme Ilustre Pontífice del Humor negro y del Sarcasmo. Estimo que, como mínimo, debería yo ser Prelado para la Conservación del Patrimonio Sacrosanto Balompédico Amateur, porque ahí es donde se juega de manera más divina al fútbol. Y, como última cosa, otorga

Este mismo dedo o pezuña se ha inscrito en tantos fierros de micro, de metro, de pesadillas. No es una garra si no un atento timbre, un existencia independiente a cualquier neurona. Apunta y fuego se dobla y obtiene indica y resuelve presiona y duele. Este mismo dedo de pezuña nacarada no es incestuoso ni se refriega con sus otros colegas y aunque así fuera, nadie lo acusaría de acoso. Es posible que viva solo se basta a sí mismo, rasga vestiduras si es necesario rasca su espalda cuando ella lo estime dibuja círculos, gestos y trazos. Un mismo dedo que contiene el mundo y tantas bacterias como tantos otros mundos. No se mete en cualquier lado y, si bien palpa lugares recónditos de cualquier materia, sabe que en sus angulosas falanges está el "allá vamos" el "sígalo" o "mirádlo a él" la gran negativa la expulsión del indeseable . No voy a insertarlo en cualquier orificio ni a castigarlo por sus impulsos, es una rémora autónoma a la que siempre indulto a l

usted no ha visto nada usted no ha escuchado nada usted no ha hablado nada usted ha sentido algo (homenaje al cine mudo)

su aspecto su simple forma su color indeleble su estado de coma. unida como si de una sola se tratase atada liada ligada abundante en embrollos y regates. en la soledad del monólogo habitan las voces, el triste circo pobre o la alegre comparsa de sus espejos. danza amorfa de nadie, que viene de la voz del sátiro con farsesco ánimo: "¡en la tierra, hermanos en el aire, maravillas!" lejos de Roma dos mil años más tarde fallecemos entre electrones.

Sales de tu oficina y vas a tu casa donde te esperan tu esposa y tu refrigeradora rumorosa y repleta tu living-room confortable y tu highball y tu radio y escuchas a las 8 el programa de crímenes. ¿Pero crees que los crímenes existen sólo en los radios y que no existen también en los living-rooms? Tú no has matado nunca a nadie con un tubo. Tú eres una persona decente un hombre honrado ¿Pero no será esa honradez una mera 'coartada'? Tú no eres el hombre que puso la bomba en el avión. No eres el que están buscando los radio-patrullas "bajo, gordo y afable, con anteojos sin aro" (aunque eres gordo y afable, con anteojos sin aro). Tú no eres "el hombre del traje gris" claro está. Tus huellas digitales probarían que no eres. Pero tal vez no... ¿Qué tal si el jefe de los gángsters dice tu nombre si declara que tú también eres de la Mafia? ¿Qué tú te beneficiaste en el robo de joyas? (dinos si no cómo compraste la refrigeradora) ¿Que el dinero de la anciana asesin

el óxido de las piernas el temblor del habla la pálida certeza de su aguzada palabra. la terquedad en afirmaciones es hamzerreír de los infames. aplauso cerrado a su horrenda estampa, vítores magnánimos a su vuelo de murciélago. esperpento siempre ha sido horrorosa y eterna será. adivina quién esta noche está invitada a cenar

"During the year 1957, I experienced, by the grace of God, a spiritual awakening which was to lead me to a richer, fuller, more productive life.” “At that time, in gratitude, I humbly asked to be given the means and privilege to make others happy through music.” I will do all I can to be worthy of Thee, O Lord. It all has to do with it. Thank You God. Peace. There is none other. God is. It is so beautiful. Thank You God. God is all. Help us to resolve our fears and weaknesses. In you all things are possible. Thank you God. We know. God made us so. Keep your eye on God. God is. He always was. He always will be. No matter what… it is God. He is gracious and merciful. It is most important that I know Thee. Words, sounds, speech, men, memory, throughts, fears and emotions—time—all related… all made from one… all made in one. Blessed be his name. Thought waves—heat waves—all vibrations— all paths lead to God. Thank you God. His way… it is so lovely… it is gracious. It is merciful—Thank

"es como mascar clavos", me dicen, una cosa tan chata tan voluble o de casas bajas. no hay otoño sin lenguas caídas, ni verano sin frío sol. me agrada el antónimo de toda existencia de estos soles sin luz. el filtro de lo infiltrado o el puño de la mano abierta. me río (del torrente) de... o me río (de reír) de un baño sanitizado o del fresco cáliz que el sacerdote exhibe. gozo con las histéricas ansias de la ignominia a pedir de labio o del riel que espera una rueda o llanta o innombrada presencia, que debería ser mía pero que no lo es. al diablo con usted que lee porque al fin, al fin de todo, igualmente lo(a) voy a acoger en el ruin y cálido abrazo de mis espasmos.

exigen respuestas y sólo te encoges de hombros exigen acciones y sólo te encoges de hombros y haces un guiño exigen lo inexigible y sólo te encoges de hombros y haces un guiño y abres los brazos exigen un salto ante la vara alta y sólo te encoges y haces un guiño y abres los brazos y cierras la puerta

se dicen tantas cosas... como que el gran muro se ve desde la luna o que la leche ya no es leche que el hombre ya no es hombre que la hembra ya no procrea y que sólo al final pregunta su nombre se dicen tantas cosas... como que los chinos no son chinos si no yanquis vestidos de chinos que mi dedo será un radar y que su huella tendrá mil soles. se dice que hay calentamiento que un respiro contamina y mata y que en las barriadas hay agitadores se dicen tantas cosas... que hay violencia y en la violencia roboestuprosecuestroraptoestafaparricidiohomicidiofemicidiocidiocidiocidio que han descubierto el oro y el moro que viene pedro, juan y diego que tal o cual es narco, que ese de más allá es loca que la de más acá es putita y que en este país nadie labora se dice, se dice... se dicen tantas cosas... de mí se dicen tantas cosas de usted se dicen tantas cosas de los pasillos en que se escuchan esas cosas, se dicen tantas cosas y de esas tantas cosas mil cosas más el que busca encuentra y el

son cuatro o cinco cosas trazos que penden como gárgolas o las cenizas que deja el café o la borra del cigarrillo ¿quién ha dicho que no existe un oscuro sol tras las nubes de una noche? ¿quién ha dicho que debe caminarse hacia adelante, con igual ímpetu que cuando avanzamos hacia atrás? voy a ser el afortunado y mudo cantante que se atora con una ópera que desmadeja una alegre partitura. y no hablo de la contra si no del viento a favor no escribo de alegrías si no de las felices tristezas con que he construído mi horrendo y bello mundo

Y no sé a qué hora amanece Sólo sé que el sol sale, las nubes se aclaran y me miras con cara de penumbra entre las sábanas de tu boca. Y no sé a qué hora te vas de casa, para mudar los días, anudar las horas, dejándome sólo de mañana el trino de tus piernas el cálido menta de tu aliento y un adiós de voz pastosa.

No sé en cuanto tiempo más veas todas estas letras enmarañadas, estas frases hechas y deshechas una y otra vez. No sé cuantos ríos de sangre habrán de pasar bajo el turbio caudal de mi existencia, ni cuantas oscuridades ciegas, más ciegas que la miseria, habrán de ceñirse a mi garganta, a mi pecho, a mi habla. ¿Tendrán que hacerse ovillos los gatos; las mañanas, tardes; las noches, días; y blancos los negros para destramarte? ¿Deberán transformarse en líos los problemas, en mentiras las farsas o en montañas las piedras? o, más bien, ¿tendré que seguir el sordo ruido de la respiración de tu flujo o los cristalinos de tus ojos frágiles? ¡Oh, mi cuerpo avasallador, como piedra sobre piedra fría, como redes sobre redes, como letras sobre letras, como notas sobre notas!He de hacerte saber que sin el roce de su halo distante no soy más que un átomo que flota, polvillo ululante, un sonido nimio, un sordo chasquido. Que me voy haciendo fractura, roncha, picazón, quiebre, molienda, torcedura en

Vuelvo pronto...

¡Ja! vivo, más vivo que nunca. Me rodeaban los colmillos y fui salvado en las fauces mismas de las bestias, mis bestias. Lavaré, así, los pies de cada apóstol besaré la mejilla de cada Cristo y, como un estoico Judas, asumiré la ignominia. ¿Cuánto habrán de pagarme? ¿30, 40 denarios? No me deis nada, sólo la gloria eterna del altísimo o de su rastrero consorte o de su negra gabardina larga o del cadalso que espera a cualquier avatara.

(A mi amigo Carlos Muñoz U.) Ser fuerte, aún en estas circunstancias ser piedra, metal, todos los metales juntos. Ser el mismo salto al vacío o la cola de un cometa o un volantín. Ser el interludio o el vasto reguero de pólvora que alguien encendió o la mecha que acaba en la devastación. Ser el mismo chico en la nube de los arcanos o el asunto de un mensaje ardiente. Ser la lisonja que todo lo cura la Venecia que confluye en tu mar. Ser la ficha correcta, el desopilante arlequín de la vida que queda, o la que parte. Ser el mismo bello príncipe, el colmado tecnócrata, las mismas púas que duelen bellas e ilustres. Ser el amigo que no olvido, el de la deuda pendiente. Ser fuerte, como la lápida que cubre la tumba de ella. Ser sobreviviente y un alma en pena recorriendo la Tierra hasta el confín de confines. Cornizas has caminado, sobre brasas inclusive. Lóbrego parecerá el sol al mediodía, mas habrá un prado fértil y desaforado, que ilustre el amor eterno que tuviste, el vuelo de mi amigo

Pavor a las escalas en curva, no ves lo que viene hacia arriba o más allá, no distingues lo que se aproxima más abajo o más acá. Pavor de la luz, del sol o la luna, pavor a los colores, al destello de un reflejo o a la opacidad de una nube. Temor a una mano en el hombro al beso ajeno, a las marchas de los energúmenos a las bestias mediáticamente creadas. Temor a un mal paso a una vereda en mal estado al enigma de las alcantarillas y sus habitantes. Pavor a la ignorancia, al fácil palmoteo de espalda, a la farsesca sonrisa del otro a la reptil mano mal otorgada. Miedo otra vez al filo de un cuchillo en el cuello, a la botella descorchada, a la soledad más ignominiosa a dilapidar toda esperanza.

Un reportero se pregunta: ¿Y qué fue lo que sucedió? Sagaz, valeroso y notable, el reportero de madrugada me explica lo inexplicable. No sé cual mediática meretriz recibió diez nalgadas en público por eructar en una entrevista de alta audiencia, cuenta que existen filmaciones sobre zoofílicos actos de un respetado humorista copulando con un pudú. ¿Y qué fue lo que sucedió? Cien cabezas rapadas apalearon a una gallina castellana, y cien punks fueron en su defensa. Doscientos intolerantes fueron a la cana, mientras un piquete de policías bebe ron ante sus barbas. Reporte de mañana. Cierre con una buena noticia. Cuatro millones de compatriotas hicieron crecer el país hasta la indigestión. La diarreica peste de dinero chorrea de arriba a abajo, de lado a lado. Yo me quedo satisfecho con la escuálida situación de mis bolsillos a los cuáles la mierda no ha alcanzado.

En este absurdo timo que es la vida, donde sólo se cree en lo que se ordena, he visto estúpidas esperanzas en los sueños, en las calles y en las voces. Se juega al azar, con un mazo incompleto, las cartas faltantes las guarda el Don; se juega a la ruleta rusa y siempre este señor se reserva tres o cuatro naipes o una bala o el filo del cuchillo, en una trampa injusta, como todas las trampas.

¿Y qué hice? Todo lo que puedan imaginar. Beberme hasta el agua de los ríos, masticar la carne de los perros y mastines, embroncarme con los servicios de inteligencia, maldecir hasta a mi propia madre, morderme los labios hasta sangrar, golpear a lo que se viniera encima, rasgar vestiduras, y lanzar vasos por la ventana, escribir durante 21 horas seguidas, fumar todo el tabaco del mundo, caminar hasta el fin de cualquier calle y retornar por la vereda del frente. Pisar el pasto húmedo, seco o ardiente, cortarme los muslos con una navaja, perseguir ratas por los pasillos, apostar lo indecible, charlar con mendigos, africanos y árabes, oler a Kafka en Praga. Dejar pasar todo el opio y el hachís posible, volar como vampiro, yacer en calles borracho, irme tras las rejas junto a cuatro marroquíes. Soportar una tormenta eléctrica a la intempérie. Desandar los pasos y volver a pisarlos nuevamente. Nadar de noche en el Mediterráneo y cargar dos maletas. Y tantas cosas, tantas otras cosas...

No te diré nunca cómo fui hundiéndome, día tras día, entre los hombres perdidos, ladrones y asesinos y mujeres que tienen la piel del rostro más áspero que cal agrietada. A veces, cuando reconsidero la latitud a que he llegado, siento que en mi cerebro se mueven grandes lienzos de sombra, camino como un sonámbulo y el proceso de mi descomposición me parece engastado en la arquitectura de un sueño que nunca ocurrió. Sin embargo, hace mucho tiempo que estoy perdido. Me faltan fuerzas para escapar a ese engranaje perezoso, que en la sucesión de las noches me sumerge más y más en la profundidad de un departamento prostibulario, donde otros espantosos aburridos como yo soportan entre los dedos una pantalla de naipes y mueven con desgano fichas negras o verdes, mientras que el tiempo cae con gotear de agua en el sucio pozal de nuestras almas. (Fragmento cuento "Las Fieras", Roberto Arlt)

Escupe bajo promesa huele a carroña a cadalso a garrote vil o pisada de Gólgota e indefenso grillete La mirada de los chacales cubre de sombras la ruta, marca el camino hacia la última exhalación dictaminada por un juez de habano, de codo gastado en grado mayor Va el veneno del justo creando el anatema infinito, la sonrisa de la condena de este mortal cazador que de madrugada se anida en la postrera ignominia. No habrá perdón. No existirán indultos ni sabias frases. El condenado acunará en su desdicha la gloria de los inmortales.

Todos los árboles ¡Todos! Van hacia el cielo como se eleva una voz o alza la mano un niño o un puño en la victoria. Todos los respiros ¡Todos! van hacia el cielo ¿Hacia dónde si no? Los más claros o rupestres pensamientos la ebriedad las columnas y las catedrales ¡Todo al cielo! ¡Todo al cosmos! ¡Todos los sueños! ¡Newton! La gravedad en lo bellamente leve ¡No existe!

Salinero says: Amigo, ¿qué pasa con nuestro River? Varsky says: Nuestro River ya no es más de nosotros es patrimonio de los corruptos, los violentos y los entrenadores incapaces Me temo lo peor para el domingo aunque, en cierta manera, podría acelerar el proceso de salida de Passarella. Así es que tomémosnos de las manos, cerremos los ojos y aguardemos el estallido (Extracto de conversación por MSN Messenger con mi amigo Varsky... La poesía está incluso ahí)

Sin ábaco, ni cruces ni barbudos así los paría esta tierra en el sabio devenir de su cosmogonía como a semidioses Pero el oro, siempre el oro ¿Qué hace ese bastardo metal si no crear la avaricia incontrolable de mil hidalgos? ¿Si no aventurar el enfermizo porvenir de cabalgatas, muerte, sable, armadura y látigo? ¿Qué dejasteis centauros si no una cruz o un libro irrelevante que en su desnudez se tambalea? Sanguinarios castizos peninsulares amantes del oscuro menester de ungirse en gloria y riqueza o del salvaje carisma que no les fue dado ¡Ay de los vencidos! ¡Ay de los vencedores! A azote y filo se batieron con el rostro adusto e infiel que habitaba en estos lares más allá de las columnas de Hércules ¿No eran moros rezagados los que habitaban más allá de los mares, la desgracia de esa carne, la olvidada quietud de la lejanía? Como a presas los tratasteis como el sebo atroz que apilaba metales para la avara corona ¿Y qué queda? El rastrojo vil de la esclavitud la devastación de la hech

12 senegaleses se hunden en una patera sobre el Atlántico ¿querían comida? 8 chinos son fusilados por leer la Biblia ¿buscaban sentido a su revolución? 4 maoríes se contagian el VIH al tatuarse con una misma aguja ¿cuál de ellos era el portador? 6 kurdos son emboscados por tropas turcas ¿cuántos disparos al aire hubo? 3 kosovares fallecen atrapados en una mina de uranio ¿cuánto recibían por su hora de trabajo? 46 birmanos se ahogan en un transbordador ¿iban camino a casa? 9 mexicanos famélicos ansiaban entrar en el Imperio ¿llevaban sus espaldas mojadas? 2 rumanos son deportados por tocar acordeón en una calle de Berlín ¿tan triste era su música? 7 palestinos se ocultan en una cloaca ¿quién los busca? 1 monje tibetano ora por todos ellos ¿cuánto tardará en incinerarse? Y yo, yo que escribo como si nada sucediera ¿apagar de una vez el televisor?

Puestos así, de frente, todos los soles pueden ser iguales, más verbo que carne más filo que espada más gigante que molino. Mas sólo un sol o moneda o espejo es el preciso, la piedra angular, en este sabio mecanismo de magos, brujos y alquimistas. Habremos de encontrarla Quien se atreva, que lo haga, al galope a degüello a mano limpia o alzada. Todo se acepta, despues de todo: Siempre habrá un cobarde que quiera hacer de héroe.

DENUNCIO: Me busca el Mossad me abruma el Mossad me persigue por decir tantas cosas, tantas ciertas cosas. El KGB y la CIA saben de qué hablo... los espero, con balas como letras, armas en verbo, cuchillos como palabras, poemas como bombas, la literatura como ejército.

Sepárate de tus compañeros en la estación. Vete de mañana a la ciudad con la chaqueta abrochada, búscate un alojamiento, y cuando llame a él tu compañero no le abras. ¡Oh, no le abras la puerta! Al contrario, borra todas las huellas. Si encuentras a tus padres en la ciudad de Hamburgo, o donde sea, pasa a su lado como un extraño, dobla la esquina, no los reconozcas. Baja el ala del sombrero que te regalaron. No muestres tu cara ¡Oh, no muestres tu cara! Al contrario, borra todas las huellas. Come toda la carne que puedas. No ahorres. Entra en todas las casas, cuando llueva, siéntate en cualquier silla, pero no te quedes sentado. Y no te olvides el sombrero. Hazme caso: borra todas las huellas. Lo que digas, no lo digas dos veces. Si otro dice tu pensamiento, niégalo. Quien no dio su firma, quien no dejó foto alguna, quien no estuvo presente, quien no dijo nada, ¿cómo puede ser cogido? Borra todas las huellas. Cuando creas que vas a morir, cuídate de que no te pongan losa sepulcral que

Como un can rabioso el día espanta a la noche, le ladra, la ahuyenta tras su reja de piedra. Es un coyote, un lobo una despiadada hiena que devorará la carroña de la oscuridad. Y aunque la luna está allí, sólo para decir que la noche es noche, el sol bestial la acuchilla con sus mil sables en aquella pugna que se da sólo en la aurora, cuando los bellos monstruos desaparecen y los diabólicos temples de la Humanidad salen de sus sueños. Allí en la sombra, en la penumbra lo he visto. He observado a los celosos guardianes de la tranquila noche resistir a las parcas solares de forma estoica, he escuchado sus rugidos a lo lejos. He visto los estallidos violáceos del amanecer, y escuchado el triste gimoteo de las estrellas al ocultarse tras el telón azul del éter. Ver Clip complementario

El ciego el sordo el mudo, el bueno el malo el feo, yo tú él, el patrón el obrero el capataz, el jefe el cocodrilo y el ejecutor, padre hijo y espíritu santo, el uno el dos y el tres, neruda de rokha y huidobro, julio jorge luis y roberto, la cabeza las manos los pies, didí vavá y pelé, te muerdo te mido o te como, pedro juan y diego, adolfo, benito y augusto fulano, mengano y sutano, corly larry y moe, tres tristes tigres, y la puta la madre y la que lo retriparió

Os exculpo de soportes y aguantes y caprichos De la lava ardiente de mis dichos De la rabieta de mis actos Todo reside aquí Y habita en la oscura recepción Tras la puerta rodinesca de mi infierno Bajo la circense carpa de mi devenir. Os bendigo y no os juzgo, Aunque eso, hadas, No os libra De responsabilidades, Afectos adeudados Y efectos insensibles Os libero y os extingo Os hago rueca de Penélope Y tuétano de brujas Para que deslinden Toda culpa Os maldigo (Ya saben quiénes Ya saben porqué...) Haced de mí El recipiente y el pozo, Mas no voy a negarles El agua de mi leyenda, El elixir básico de mi existencia Os exculpo, os maldigo, os bendigo ¡Haced de mi, hadas, lo que quieran!

Aquel mandala en su techo aquellos lascivos olores no son parte de uno si no de miles estertores. Tiemblan así de súbito enarbolan banderas luces, fuego cientos de obvios temores Acaso no de azar han olvidado pactos, acuerdos, tratados acaso no de jugar han gritado, concebido y danzado. Nunca verán el horizonte quizá jamás observen un río sajón en sus ojos todo el cosmos el universo como Funes, el memorioso. Urge decir que fue todo veloz y que en días de estío, cálidos como todos los estíos, se fueron trenzando erigiendo una red poniendo pisos, puertas, ventanas y grifos. Apura precisar que las cosas siempre se inician con ímpetu de obrero o de soldado, y que un soplo desarma un mandala y lanza todo a los temores de días pasados. Mas sólo bastaba un vericueto una ronda, una finta un ruido molesto bajo el mandala invisible a los ojos y las oraciones perfectas emitidas al oriente para que el místico trabajo de un monje se haga rústico y pestilente. Hoy no veían, no verán mañana tampoco t