ARQUETIPOS Y ESPLENDORES

Señor Dios, señor espíritu santo, señor hijo (si es que existen), sus altezas reales que reinan por obra y gracia de no sé qué, señor león rey de la selva, señora abeja reina y todas las reinas y nobles de todas las especies, señores presidentes y presidentas de las 198 repúblicas existentes en el planeta, señores representantes de las islas de la micro y la macronesia, señores parlamentarios, sus señorías ilustrísimas, comisión de hombres buenos y malos, representantes de las reales (e irreales) academias de la lengua, comisiones de buena fe, comités diversos, propietarios de bares, restaurantes y tugurios, señores alcaides de las más diversas cárceles y centros de reclusión, señores escritores, poetas, dramaturgos, músicos, pintores, escultores, artesanos y creativos varios, señores espectadores, sindicatos, comités paritarios, comités parasitarios, presidentes de clubes de fútbol amateur y profesional, señor obispo y arzobispo (avispas también), señores lamas, practicantes de yoga y

Me reconozco, me sé, me huelo. Me imito, me lacero, me golpeo y me evado entre libros y versos. Los torpes pasos que doy me instan a deshacerlos, me implican en juicios y temores, tribunales y cadalsos. Huyo de las bestias que no cazo, de los labios que no beso, de las flores que no huelo, de las balas que no disparo, ¿Dónde concluye el más siniestro y letal de mis espasmos? ¿Dónde confluyen mis temblorosas manos? Todo indica un sentido, tu sur peninsular. Tu ibérico sur, tus latidos tus abrazos Y luego poso el oído en el sur de tu pecho, que quizás nunca palpe, que quizás nunca tenga, Y tal vez tras estas palabras, pueda recibir un duro epíteto, una bofetada de llanto. Y, sin embargo, estaré impunemente de acuerdo y cerraré mis manos como púas y anudaré los besos como a perros rabiosos y a los dedos y la lengua como a una corbata. Y yo, y que no escatimo en angustias, que no me reservo lágrima alguna, y no aguardo nada, sólo el cobijo de mi propio abrazo, sólo el beso de mi rastro.

Ni el pormenor simbólico de reemplazar un tres por un dos ni esa metáfora baldía que convoca un lapso que muere y otro que surge ni el cumplimiento de un proceso astronómico aturden y socavan la altiplanicie de esta noche y nos obligan a esperar las doce irreparables campanadas. La causa verdadera es la sospecha general y borrosa del enigma del Tiempo; es el asombro ante el milagro de que a despecho de infinitos azares, de que a despecho de que somos las gotas del río de Heráclito, perdure algo en nosotros: inmóvil. (Borges, "Fervor de Buenos Aires")

¿Y qué hice? Podría dar millones de respuestas, todas falsas. La verdad es que soy una malísima persona, pero eso va a cambiar, voy a cambiar. Esta es la última de una larga lista de cosas. Voy a limpiarme, a cambiar de casa, seré fuerte y escogeré mi vida. Observaré todo lo que hay alrededor. Voy a ser como ustedes: el trabajo, la familia, un enorme televisor de mierda , la lavadora, el auto, el compact disc y el abrelatas eléctrico, buena salud, bajo colesterol, seguro dental, la hipoteca, ropa adecuada, equipaje, una suite de tres ambientes, tv digital, juegos, comida chatarra, niños, caminatas por el parque, trabajo de 9 a 5, notable en el golf, lavar el auto, sweaters a elección, la Navidad en familia, buena pensión, exenciones tributarias, limpiar las canaletas y todo pensando siempre en el futuro, en el día en que vas a morir. So why did I do it? I could offer a million answers, all false. The truth is that I'm a bad person, but that's going to change, I'm going to c

Prohibición: No tapar el sol con un dedo pues se estipula que debe ser cubierto apenas con la uña. Preguntarse: ¿Cuándo has alumbrado acá, sol? ¿Cuándo lanzaste apenas un rayo o un haz de luz, sol? ¿A quiénes entibias y a quienes enfrías, sol? Se sugiere: Mofarse de los libros de autoayuda, de las seudoterapias y de los consejos fáciles. Escupir sobre la flores y orinar en la primavera toda y en sus colores, noquear las sonrisas demoníacas y gentilmente horrorosas de los vendedores. Azotar a las masas compradoras para que suban hasta la pirámide sus enormes bloques. Se analiza: La brutal actitud pacífica como el cordial saludo, que es una droga tan adictiva o un whisky tan biliático como el hastío de los buenos modales o la perversidad del consumidor y su arrollador avance de pezuña. Analízase también: Sinfín o infinitas o eternas o brillantes o espiraloídeas o sinónimas o arquetípicas luminarias que marcan el pulso y el tintineo de un reno como gárgola de un anciano en rojo como un de

¿En qué cree el hombre que no cree? ¿De qué llora quien no tiene motivos? ¿Qué estúpida esperanza tiene el que no tiene esperanza? El mundo al revés o el revés del mundo ¡Séver la odnum le ! Los cielos volando como pájaros, las estrellas sosteniendo al mundo El vaso a la boca o los labios al brebaje El mar flota bajo los barcos y no a la inversa, mientras un cigarrillo me fuma esta vida y no aguardo a que la vida se me esfume como un cigarrillo ¡Séver la odnum le ! ¡Séver la odnum le ! ¿Quien va a quien? Quo vadis? ¿Quién va? ¿Quién vive ahí? ¿Acaso un arlequín predispuesto a asentir lo que sea? ¿O tal vez una piraña que devora hasta sus propias bráqueas? ¿Quién vive ahí, aquí dentro? ¿Un salvaje domador de fieras féminas o un ilustrador de bellas figuras para una imprenta de reciclaje? ¿Quién vive, quien va? ¿Quién habita o escarba allí? ¿Nos hemos predispuesto a la táctica y estrategia o nos hemos deformado entre formas acuáticas e indelebles? ¿Quién habita en el silencio, en la red

Días extraños de catervas y embriaguez. Días en que la champaña corre como sangre como en otros tiempos la sangre corrió como champaña Días extraños, extrañísimos jornadas en que Luzbel retorna al averno y los demonios, con capuchas o svásticas, lanzan espuma por la boca y claman venganza Días extraños, de pieles rojas, de camisas pardas, se suman o se restan, se dividen y se multiplican, en la compleja ecuación de sangre, ladridos y rabia. Días extraños, de justicia sin venda, de palabras, diatribas y palabrotas todas conviviendo bajo el mismo denso cielo, bajo el mismo denso sol. Días de perros, de falso honor, de acaloradas y borrachas declaraciones, de ardiente folclor. Días extraños, extrañísimos...

Linda manera de saludar, ¡Tú Iscariote! estrechas mi mano, me salvaste, lo dejo pasar. Santiago, no hiciste nada, Salvo caminar. Juan, apocalíptico y leal, ¿Me quieres aún? ¿no como duda Tomás? ¡Ay Mateo! Ejemplar en las cuentas ¿a quién debemos hoy cobrar? Y Felipe. ¡Ay Felipe! Anónimo entre anónimos, Te hiciste señor. ¡Ludópata! ¡Mordiste mi mano! ¿Acaso mi prédica no fue bastante labor? Ni recordar a Pedro, Piedra a piedra Esclavo a esclavo Sus herederos se han llenado de sangre Si no pregunten a los romanos. Judas Tadeo ¿por qué te uniste? Nunca te escuché palabra y ahora eres el magno de los imposibles. Andrés... ¿qué tenías de apóstol, muchacho? Una buena apariencia, los brazos fuertes Y una espalda tatuada con un búfalo a todo su ancho. Bartolomé y Simón te siguieron en eso de los grabados “marcas espirituales”, decían Y yo, que crepitaba en las noches, Ardiente junto a las piedras Mientras ustedes y sus damas gemían. Fui siempre ingenuo y milagroso Hube de hacerles caso Me cont

Con seguridad habrán festejado y proferido, a la vez, maldiciones en mi contra, amenazas veladas, promesas de vendetta, llamados al KGB, el Mossad y la CIA para que me rastreen. Pactado acuerdos con la mafia rusa, napolitana, china, yakuza, africana. Shiita, de la ONU o bosquimana. Enviarán mujeres como a misiles, mujeres que danzan, de cadera floja y rítmica. Enviarán miradas, roces, cuerpos de todos los tipos. Perfumes, saludos y voces, andares, cantos, risas, llantos y carne, mucha carne. Buscarán, en su obsesiva cacería, verdades en mis mentiras, analizarán el contenido de mis palabras y mis gestos. Realizarán estudios grafológicos con mi escritura, husmearán la basura, mis hábitos, las rutas que tomo camino al trabajo, intentarán romper el secreto bancario y al fin de todo, cuando me encuentre cercado, van a cesar en su afán. No llegará el asunto a la muerte, son buenas personas al final, vengativos y juguetones, tiernos, pulcros y bebedores. Con seguridad terminaremos con un trag

And ne forhtedon na Martín Salinero Duque 15 Junio1918 - 2 Diciembre 2005

Van y vienen con paso igual cada día. Nibelungos amaestrados para proteger los tesoros, calcinados bajo el tedio del ius de la balanza y la ciega estatua. Problemas, laceraciones, destinos, obstinadas disputas. El códice manda, las fojas se imponen, y los señores se hacen cíclopes estreñidos, laboriosos picapleitos, honorables tinterillos, administrador de horrores. ¿Qué fue del jubiloso muchacho, pelilargo, paticorto, , que pasó del hablar laxo al lenguaje enrevesado, y la semántica torcida; de mirada diáfana a ojos torvos; de la mano sudorosa a un apretón seco, casi de muerto? Mal de males, dolor de dolores. El infarto es incipiente en el corazón de los señores. No ven existencias si no leyes, no ven lágrimas si no falsedades. Y yo... Yo que estuve una vez en la misma trinchera, en el mismo desborde.

Se dirá que las huestes avanzaron incólumes, que lentamente se hicieron del poder, los países y las naciones. Se dirá que los ejércitos trónicos convergieron en un punto extraño y que allí se anularon mútuamente por hambre, hastío o vergüenza. Diráse que estaba escrito y nadie los contuvo, que los jinetes ya fantasmas, ya famélicos lanzaron al final de la batalla sus armas al infinito y luego hicieron el amor.

¿De dónde viene este mal? ¿De qué forma se instala en el mundo? ¿Cuál es su semilla, la raíz que lo hizo crecer? ¿Quién nos está matando? ¿Quién hace esto que nos arrebata la vida y la luz, nos hace creer lo que vemos y que eso merezca ser conocido? ¿Beneficia nuestra ruina al mundo? ¿Ayuda a que el pasto crezca o al sol resplandecer? ¿Existe esta oscuridad en tí también? ¿Pasaste ya esta noche? Where's it come from? How'd it steal into the world? What seed, what root did it grow from? Who's doing this? Who's killing us? Robbing us of life and light. Mocking us with the sight of what we might have known. Does our ruin benefit the Earth? Does it help the grass to grow or the sun to shine? ls this darkness in you, too? Have you passed through this night? (La delgada línea roja / Filme de Terence Mallick, basado en la novela de James Jones / Traducción: Esteban Salinero y Jorge Zúñiga Pavlov)

Dedicado a los más de 60 músicos despedidos de la Orquesta Filarmónica de Santiago y a quienes hacen oído sordo, ojo ciego y mano manca. me aventuro en tus entrañas nuevamente, infértil provincia señalada, como volver al averno de no ser por los abrazos de ángel que recibo. ando y desando los pasos que ya di o daré y se cruzan traiciones, cínicos y felones, las ratas más ratas, las cloacas más cloacas. ¿vencerme? ¿vencernos? ¿no vas a creer que pondrás tu pezuña, sobre el andar cansino que porto? ¿no vas a creer que tus cóndores y carroña van a festinarse conmigo? violines timbales y trombos he visto hoy, que se caen a pedazos, mientras los jabalíes se surten de su música. flautas, violas y cornos se derriten ante tu pestilente aliento, infértil provincia señalada. y como quien lanza serpentinas, carnavales, festejos y vítores te alzas inepta victoriosa, con tus ridículos clanes del pensamiento y del intelecto, con tus serviles marranos que visten de negro, que lucen de funebreros, que

Las abejas que huyen de la colmena y posan en árbol que no sea del dueño de ésta, vuelven a su libertad natural, y cualquiera puede apoderarse de ellas, y de los panales fabricados por ellas, con tal que no lo hagan sin permiso del dueño en tierras ajenas, cercadas o cultivadas, o contra la prohibición del mismo en las otras; pero al dueño de la colmena no podrá prohibirse que persiga a las abejas fugitivas en tierras que no estén cercadas ni cultivadas. Código Civil chileno Art. 620. (Poeta Andrés Bello / 1855)

Si estoy o no estoy si llegué o no llegué si voy o vengo o si vengo o voy. Por cuanto tiempo y desde cuando, por cuantos meses o días o minutos u horas. ¿Cuánto trajiste? ¿qué te compraste? ¿qué me trajiste? ¿de mi te acordaste? ¡No pregunten más! Regalo a todos los amigos, amigas, amantes, consejeras y consejeros, compañeras y compañeros, ratas e insectos, familiares, tíos y primos, colegas y coleguísimos una cassette que pueden tomar gratuitamente desde este lugar. La cinta del mío se cortó el fin de semana, tenía que ponerlo y sacarlo cada dos minutos. Así es que se las hago fácil, cojan una cinta y la interpretan como quieren. Es posible, incluso, que puedan escuchar la obra al revés y oigan mensajes subliminales que me he encargado de poner estratégicamente para que no pregunten más huevadas. Que lo disfruten.

Sólo una cosa no hay. Es el olvido. Dios que salva el metal, salva la escoria y cifra en su profética memoria las lunas que serán y las que han sido. Ya todo está. Los miles de reflejos que entre los dos crepúsculos del día tu rostro fue dejando en los espejos y los que irá dejando todavía Y todo es una parte del diverso cristal de esa memoria, el universo; no tienen fin sus arduos corredores y las puertas se cierran a tu paso; sólo del otro lado del ocaso verás los Arquetipos y Esplendores. (J.L. Borges) Publico este poema de Borges, fuente alquímica de toda inspiración, y cuyos versos son el escudo y el refugio en este ignominioso retorno.

Ebrio en las noches mas ebrias, no lo dejen fuera de batalla ni de combate. No lo dejen fuera de la fiesta, ni de la furia ni el dolor. Transido de escamas inversas, por dentro lleva las puertas de meridianos y paralelos, por fuera las altas torres de los castillos de arena. O dentro o fuera, la horrorosa estacion en que habita se desmembra, deshoja y oscurece como escarabajo. Ebrio de las noches mas ebrias, mirenle a los ojos. Ni bien ni mal se conjugan en esos pozos, ni mares ni desiertos se dibujan en sus dimensiones. Desafortunado, importunado y sarcastico, el bello pusilanime no pasa de tener una certeza o convencimiento nihilista y se pregunta: "No seria bueno que todo se hiciera polvo?" Ebrio, auscultado, sicoanalizado, lobotomizado. No lo dejen con el vaso a medias, no lo priven, escuchenlo cuando diga: "Sobre la tumba del mundo, escupira uno de nosotros". Praga / Julio 2006

Ojo con el ojo numeroso de la bomba que se desata bajo el hongo vivo. Con el fulgor del hombre no vidente, ojo y ojo. Los ancianos huían decapitados por el fuego, encallaban los ángeles en cuernos sulfúricos decapitados por el fuego, se varaban las vírgenes de aureola radioactiva decapitadas por el fuego. Todos los niños emigraban decapitados por el cielo. No el ojo manco, no la piel tullida, no sangre sobre la calle derretida vimos: los amantes sorprendidos en la cópula, petrificados por el magnesium del infierno, los amantes inmóviles en la vía pública, y la mujer de Lot convertida en columna de uranio. El hospital caliente se va por los desagües, se va por las letrinas tu corazón helado, se van a gatas por debajo de las camas, se van a gatas verdes e incendiadas que maúllan cenizas. La vibración de las aguas hace blanquear al cuervo y ya que no puedes olvidar esa piel adherida a los muros porque derrumbamiento beberás, leche en escombros. Vimos cúpulas fosforecer, los ríos anaranj

(...)- Borges: No sé que escritor dijo: "Las ideas nacen dulces y envejecen feroces" - Sábato: ¡Hermosa frase! Además son siempre los pensadores los que mueven lahistoria. - Borges: Pienso que toda la historia de la humanidad puede haber comenzado en forma intrascendente, en charla de cafe, en cosas así, ¿no? - Sábato: Perdone que me quede tocado por esa frase que usted citó. Recordemos las cosas feroces que se hicieron en nombre del Evangelio. Y las atrocidades que hizo Stalin en nombre del Manifiesto Comunista - Borges: ¡Qué extraño!... nada de eso ha ocurrido con el Budismo. - Sábato: (Con tono escéptico) Pero dígame, Borges, ¿A usted le interesa el Budismo en serio?. Quiero decir como religion. ¿O sólo le importa como género literario? - Borges: Me parece ligeramente menos imposible que el cristianismo (ríen). Bueno, quiza crea en el Karma. Ahora, que haya cielo e infierno, eso no. Por un instante las risas se confunden con las palabras. Los dos se divierten - Sábato: ¿Y

No se hagan huellas donde van a ser borradas. El paso es indeleble y azaroso. Un solo pie, pisa y luego su movimiento se borra. Una raya en el agua es una línea en el cielo. No se hagan huellas donde van a extirparse sueños. La garra y el rugido nacen juntos ¿Y quién borra una cicatriz, si no? No deben calzarse los rasguños ni la rapiña, ni una afiebrada marca. ¿Se han visto, acaso, huellas en la luz? ¿Balanceos imperfectamente equitativos? No se hagan trazos sobre un muro porque alguien de brocha afilada los pinta, los ciega, o los corta. (Gracias por el delirio / Poemario inédito / Esteban Salinero) (Foto: Manos de Charly García)

Nuevo libro del escritor Jorge Zúñiga Pavlov Lanzamiento: 2/11/2006 La Casa Blů Kozí 15 Staré Město, Praha 1 Praga

De pateras a las puertas de Palacio Oleaje de pateras a la orilla de las ciudades rascacielos Televisores que venden oasis de cartón piedra Pies descalzos sin papeles en manos de tiranos Que infantilizan desde sus palacios de bolsillos llenos Oleaje de pateras que amarran sus sueños a la orilla de la playa Lágrimas negras por compañeros a los que mordió la ola Puños ensangrentados a las puertas de la Oficina de Trabajo, puesta de sol que no les pertenece. Oleaje de pateras Moscas mendigando bocas saladas Una manta que arrope la decepción Televisores apedreados de hambre Centros de Acogida de puertas giratorias Sueños rotos de cama caliente La verdad está en los campos y no en las oficinas Ciudad de Rascacielos Uñas rotas de trepar faroles Que desembocan en callejuelas de droga y sexo Oleaje de pateras Metros urbanos abarrotados de personas sin billete Oficinistas que apuñalan por la espalda a campesinos Oleaje de pateras Bombardeo en los televisores Apatía enraizada en los sofás Viaje

No es la culpa, si no el grueso temblor que portamos. Las circunstancias se sacuden como rameras a plena luz del día y por las noches se desarman como arena. ¡Pero no! No hay de qué preocuparse. O se tiembla, o se tirita, o se sacude y nos estrujamos para que no lleguemos a la inevitable sucesión de hechos terribles. (Gracias por el delirio / Poemario inédito / Esteban Salinero)

Abandoné las sombras, las espesas paredes, los ruidos familiares, la amistad de los libros, el tabaco, las plumas, los secos cielorrasos; para salir volando,desesperadamente. Abajo: en la penumbra, las amargas cornisas, las calles desoladas, los faroles sonámbulos, las muertas chimeneas, los rumores cansados, desesperadamente. Ya todo era silencio, simuladas catástrofes, grandes charcos de sombra, aguaceros, relámpagos,vagabundos islotes de inestables riberas; pero seguí volando, desesperadamente. Un resplandor desnudo,una luz calcinante se interpuso en mi ruta, me fascinó de muerte, pero logré evadirme de su letal influjo, para seguir volando, desesperadamente. Todavía el destino de mundos fenecidos, desorientó mi vuelo -de sideral constancia- con sus vanas parábolasy sus aureolas falsas; pero seguí volando, desesperadamente. Me oprimía lo flúido, la limpidez maciza, el vacío escarchado, la inaudible distancia, la oquedad insonora, el reposo asfixiante; pero seguía volando,desesperada

Bebo, rústicamente bebo, y dosifico la bebida para no tener más dolores que los que ya porto. Bebo, bebo vino y noto cómo la sangre lo va recibiendo para quedarse allí dando vuelta quien sabe por cuánto tiempo. Ya no bebo inconsciente, sé de manera perfecta por qué lo hago. Ejecuto el sorbo a la copa de modo anestésico, para que los tristes días den paso a las bellas noches o viceversa. Bebo lento. Difruto este beber. Me hace un nimio artilugio, una piedra indolora. Bebo, porque me convenzo de que hago o hice lo que tengo o tenía que hacer, de que conduzco este enorme cuerpo y espíritu a los lugares a los que debe ir. Bebo lejos de los míos. No hay con quien chocar la copa ni darse parabienes. No hay bendiciones recíprocas ni miradas a los ojos, ni risas cómplices de bebedores, ni desvaríos. Bebo. Bebo solo. Imagen patética habrán de pensar algunos y yo digo: "Bienaventurados los que me miran beber, porque de ellos me río a carcajadas". Bebo solo, mirando a una estación de tr

El agobio, la furia indistintamente se dibujan entre paréntesis y siempre asaltan a degüello, como en una caminata entre sombras o por arrabal peligroso, por ignominiosa vía. Hay que arrojarse al paso de las aguas o simplemente taladrarse los ojos para salvarse antes de todo (Gracias por el delirio / Poemario inédito / Esteban Salinero)

Al otro, a Salinero, es a quien le ocurren las cosas. Yo camino por las ciudades y me demoro, acaso ya mecánicamente, para mirar el arco de un zaguán y la puerta cancel; de Salinero tengo noticias por el correo y veo su nombre en algunos recuerdos. Me gustan los relojes de arena, los mapas, la tipografía, las etimologías, el sabor del café, la cerveza, un cigarrillo y la prosa de Borges; el otro comparte esas preferencias, pero de un modo vanidoso que las convierte en atributos de un actor. Sería exagerado afirmar que nuestra relación es hostil; yo vivo, yo me dejo vivir para que Salinero pueda tramar su literatura y esa literatura me justifica. Nada me cuesta confesar que ha logrado ciertas páginas válidas, pero esas páginas no me pueden salvar, quizá porque lo bueno ya no es de nadie, ni siquiera del otro, sino del lenguaje o la tradición. Por lo demás, yo estoy destinado a perderme, definitivamente, y sólo algún instante de mí podrá sobrevivir en el otro. Poco a poco voy cediéndole