ARQUETIPOS Y ESPLENDORES

No te diré nunca cómo fui hundiéndome, día tras día, entre los hombres perdidos, ladrones y asesinos y mujeres que tienen la piel del rostro más áspero que cal agrietada. A veces, cuando reconsidero la latitud a que he llegado, siento que en mi cerebro se mueven grandes lienzos de sombra, camino como un sonámbulo y el proceso de mi descomposición me parece engastado en la arquitectura de un sueño que nunca ocurrió. Sin embargo, hace mucho tiempo que estoy perdido. Me faltan fuerzas para escapar a ese engranaje perezoso, que en la sucesión de las noches me sumerge más y más en la profundidad de un departamento prostibulario, donde otros espantosos aburridos como yo soportan entre los dedos una pantalla de naipes y mueven con desgano fichas negras o verdes, mientras que el tiempo cae con gotear de agua en el sucio pozal de nuestras almas. (Fragmento cuento "Las Fieras", Roberto Arlt)

Escupe bajo promesa huele a carroña a cadalso a garrote vil o pisada de Gólgota e indefenso grillete La mirada de los chacales cubre de sombras la ruta, marca el camino hacia la última exhalación dictaminada por un juez de habano, de codo gastado en grado mayor Va el veneno del justo creando el anatema infinito, la sonrisa de la condena de este mortal cazador que de madrugada se anida en la postrera ignominia. No habrá perdón. No existirán indultos ni sabias frases. El condenado acunará en su desdicha la gloria de los inmortales.

Todos los árboles ¡Todos! Van hacia el cielo como se eleva una voz o alza la mano un niño o un puño en la victoria. Todos los respiros ¡Todos! van hacia el cielo ¿Hacia dónde si no? Los más claros o rupestres pensamientos la ebriedad las columnas y las catedrales ¡Todo al cielo! ¡Todo al cosmos! ¡Todos los sueños! ¡Newton! La gravedad en lo bellamente leve ¡No existe!

Salinero says: Amigo, ¿qué pasa con nuestro River? Varsky says: Nuestro River ya no es más de nosotros es patrimonio de los corruptos, los violentos y los entrenadores incapaces Me temo lo peor para el domingo aunque, en cierta manera, podría acelerar el proceso de salida de Passarella. Así es que tomémosnos de las manos, cerremos los ojos y aguardemos el estallido (Extracto de conversación por MSN Messenger con mi amigo Varsky... La poesía está incluso ahí)

Sin ábaco, ni cruces ni barbudos así los paría esta tierra en el sabio devenir de su cosmogonía como a semidioses Pero el oro, siempre el oro ¿Qué hace ese bastardo metal si no crear la avaricia incontrolable de mil hidalgos? ¿Si no aventurar el enfermizo porvenir de cabalgatas, muerte, sable, armadura y látigo? ¿Qué dejasteis centauros si no una cruz o un libro irrelevante que en su desnudez se tambalea? Sanguinarios castizos peninsulares amantes del oscuro menester de ungirse en gloria y riqueza o del salvaje carisma que no les fue dado ¡Ay de los vencidos! ¡Ay de los vencedores! A azote y filo se batieron con el rostro adusto e infiel que habitaba en estos lares más allá de las columnas de Hércules ¿No eran moros rezagados los que habitaban más allá de los mares, la desgracia de esa carne, la olvidada quietud de la lejanía? Como a presas los tratasteis como el sebo atroz que apilaba metales para la avara corona ¿Y qué queda? El rastrojo vil de la esclavitud la devastación de la hech