ARQUETIPOS Y ESPLENDORES

como todos los pueblos el tuyo nunca volverá a ser el mismo ni el mío el tuyo. se amplía la calle abajo hacia el suburbio venido de las capitales y el indecente espacio en que reside el verano de toda esperanza se mutila entre las piernas navajosas y el andrajoso sudor de todos los días de tu vida. amenizan las comparsas del gobernante el sordo bombo de tarros entre el grito de abuelas o el aullido de un niño calcinado, al amparo del aplauso cínico de la doña que recibe una casa o del don cuyo hálito tinto se hace pastoso, zalamero estiércol, que perecerá en el olvido de una fechada lápida. ¡margen de ilusos, borde triste! no han sido sus habitantes la causa, sino el corno subliminal al son del que danza la miseria humana.

Conozco el dolor desde niño, cuando bajaba corriendo afiebrado hacia la costa de las aventuras y me encontraba siempre con esa cárcel de rutinas en que consiste la vida. Porque estamos aquí, en donde todo es dolor y todo nos resulta gratis, porque el sol se quema todos los díaas como un bonzo que se suicida por tristeza. En donde las sonrisas terminan siempre en puñaladas y en donde el primer pez cuando tuvo hambre se convirtió en asesino. El dolor de estar aquí, en donde los pájaros aprender a leer y escribir las leyes que prohíben volar. Esos viejos flacos y orgullosos en el supermercado, arrastrando un carrito vacío con los ojos bajos y en silencio. Porque ellos creen que el silencio es de bravos. Esos viejos muertos de hambre, que trabajaron toda la vida y no se roban ni una uva. Esos viejos que se cruzan con un muchacho rubio de pelo largo que no los ve, porque va pensando en el futuro. Porque éste es un mundo de jóvenes que olvidan su origen y de viejos que no recuerdan el destin

dos hombres en la lejanía del más acá juegan al ajedrez. uno usa las blancas, el otro, las negras. sonríen y dicen: "Tablas, los dos nenes son lo mejor"... ... Y brindan y se van abrazados prometiéndose recibirnos algún día en la cuna áspera de las manos de padre de los nobles soldados que fueron en vida.

You know I've heard it said there's beauty in distortion. By some people who've withdrawn to find their heads Now they say that there is humor in misfortune You know I wonder if they'll laugh when I am dead Why am I fighting to live if I 'm just living to fight? Why am I trying to see when there ain't nothing in sight? Why am I trying to give when no one gives me a try? Why am I dying to live if I'm just living to die? Hey, you know some people say that values are subjective, But they're just speaking words that someone else has said. And so they live and fight and kill with no objective. Sometimes it's hard to tell the living from the dead. Why am I fighting to live if I 'm just living to fight? Why am I trying to see when there ain't nothing in sight? Why am I trying to give when no one gives me a try? Why am I dying to live if I'm just living to die? Yeah, you know I used to weave my words into confusion. And so I hope you'll under

con lisonja lo he lavado con rutenio lo he deslavado, con argeón hice lo indebido y en los soquetes le puse cobalto y sometí su insulto a remojo. ¿cómo indultar su afrenta su desparpajo? me somete a palabritas a frases conocidas, entre millones de frases hechas que sé hasta la disculpa desconoce, que piden clemencia. sea químico, ofrézcame litio para el ánimo cobre para perpetuar su error aluminio para conservarlo. criogenícese con hidrógeno líquido sumérjase en boro aniquílese en venenos y minerales y piedras y en el semen que lo inunda en apariencia. finalmente, no creo que de allí salga oro pero al menos obtendré, en la alquimia del perdón, de su perdón y el mío, una masa deslavada y brillante a la vez, de lamentable prestancia tóxica y pestilente... usted, a fin de cuentas, ha de ser criogenizado en mi recuerdo... revivirá cuando lo estime conveniente.

¿estuvo muerto usted? yo lo creía bien muerto adolescente de moribundo y se me aparece en sueños o en una calle de Coghlan o Holesovice mirándome desde un auto, como si no supiéramos que nos debemos tantas cosas, que nos debemos $348 desde el sábado 14 de enero de 1986 cuando usted mitad lóbrego mitad ido algo distante y carapalida dura de lanzas agotada de bofes triste de falsas comparsas me tocó el hombro y dijo lo que ya sabe que dijo. ¡Bah! ¡si yo lo vi a usted! mirándome desde el Renault manipulándome con la mirada porque esos 348 ya no son 348 son 3622 con intereses y sabe que no tengo ni para atarme el zapato ni cómo quitarme un moco de la fosa ni para asomar una ceja a la rendija ni para beber lo que sale de una mama a un lactante. mire, anote ahí: no le debo nada, usted sabe bien cómo pidió el monto, en qué tuerta condición en qué maléfico tono. no podría deberle nada porque usted no me dio nada apenas me dijo: pacta conmigo, mortal y yo le dije ¿es usted satán? y luego se hi

(letra y música: Homero Expósito) Era más blanda que el agua, que el agua blanda, era más fresca que el río, naranjo en flor. Y en esa calle de estío, calle perdida, dejó un pedazo de vida y se marchó... Primero hay que saber sufrir, después amar, después partir y al fin andar sin pensamiento... Perfume de naranjo en flor, promesas vanas de un amor que se escaparon con el viento. Después... ¿qué importa el después? Toda mi vida es el ayer que me detiene en el pasado, eterna y vieja juventud que me ha dejado acobardado como un pájaro sin luz. ¿Qué le habrán hecho mis manos? ¿Qué le habrán hecho para dejarme en el pecho tanto dolor? Dolor de vieja arboleda, canción de esquina con un pedazo de vida, naranjo en flor. (a mi Carolina, eternamente vívida hasta los 105 + 1, este tango salido de su boca y de su infinita memoria una noche en Boedo... ojos, labio, espalda, pecho, cuerpo indisoluble y alma fuerte)