ARQUETIPOS Y ESPLENDORES

No son más silenciosos los espejos ni más furtiva el alba aventurera; eres, bajo la luna, esa pantera que nos es dado divisar desde lejos. Por obra indescifrable de un decreto divino, te buscamos vanamente; más remoto que el Ganges y el poniente, tuya es la soledad, tuyo el secreto. Tu lomo condesciende a la morosa caricia de mi mano. Has admitido, desde esa eternidad que ya es olvido, el amor de la mano recelosa. En otro tiempo estás. Eres el dueño de un ámbito cerrado como un sueño. (J.L. Borges) A Peperina

aún así, con tu salivazo de noche no me voy a poner de rodillas, simplemente porque al final de todo vamos a caernos a dormir en el mismo nicho bajo la misma lápida. y te acordarás de las risas del humor negro y de los inefables acróbatas y de las motos como abejas y del nombre eslavo aquél y de la foto desnudos en cualquier parte. a pesar del salivazo me voy a ir campante entonando "seminare" a buscar al negro pinto o al turco ese o al perro calderón. aún así siempre, a pesar del guanacazo, voy a estar vas a estar y cantaré: "y tus piernas cada vez más flacas saben que no puedo volver atrás, la ciudad se nos mea de risa", pero no me voy a esconder ¡JAMÁS!

ni aburrido siquiera sin tv de nadie, ni comentarios ¿usted a quien le comenta las cosas? yo se las comento a las cortinas, al módem que instaló un señor muy gentil un sábado por la mañana. ajeno a cismas, un chico alcanza un globo antes de que caiga a la calle y un vendedor de antenas ofrece ciruelas secas. Los funcionarios sólo escuchan y un romántico violinista de a peso entona la melodía que da un frenazo seco y agudo, mientras un viejo muerto de hambre le ha mostrado el carrito que robó del supermercado. el chico yace ahí temblando, y menciona a sus abuelos. y yo lo observo en su clamor, en el agradecimiento que se desangra y que diluye su entrada y despedida del mundo. se hace vapor un nuevo eclipse de aquellos. yo, morboso, leo los escritos que encuentro en su mochila. "¡Socórreme, Señor!", dice uno y lo bendigo con un beso en la frente, y pienso que es iluso, benditamente iluso.

el libro 4° de la economía dice: haga un péndulo fugaz o de átomo, donde vivirán los hombres, la rabia, las sombras, metiendo un globo en el que entrarán todas las necesidades, todas las intenciones.

mientras no me coman el corazón, todo estará bien. me van a faltar los pulmones el hígado ya pulverizado la sangre ya blanca el riñón relamido el páncreas afeitado, la barba cana apenas tengo 37 me miro al espejo y tengo una bella apariencia, aunque no lo crean.

como en un viejo pacto de sangre revisas la cicatriz que quedó de ese día, mientras el taxi avanza, agotando las mismas gomas, que gastarán la calle que conoces. no hay timbre a la puerta del edificio, sólo el guiño que hace una hormiga que se pasea sobre los timbres de un edificio que ha acumulado las costras severas que marcan los días en el calendario que llevas anotado en el brazo derecho. entras y rechazas el ascensor, hay que subir al sexto piso. en el primer escalón sientes la pisada de una pulga que se amplifica lisérgica. te detienes en el segundo e inyectas la autoestima necesaria que da el gruñido de una lata de cerveza. (everywhere i go, i see her (his) face on the ground). piensas en el remedo que te hace la mañana, en los cultos señores que abandonan cada día a una hija; en la almohada de varios billetes que desearías tener por la noche; piensas en las cuatro tristes tías de siempre, que se abanican entre humo y brasa hablando cosas de tí y de nadie. llegas al peldaño fi

lejos, muy lejos estás tú atendiéndome. me traes una cerveza y la cuenta que pagará un amigo que hoy vive en China. lejos, muy lejos te has repetido insistente en los últimos años cobrando, por cierto, la misma cuenta de siempre. lejos, muy lejos yo corría por una montañita así de grande o así de pequeña buscando el mejor viento para encumbrar un volantín. lejos, muy lejos. allá, más allá comí un alfajor cubierto de chocolate y que tenía en el centro el cobro de una boleta que a fin de cuentas pagó mi padre. lejos, muy lejos hay una estufa negra como todas las estufas negras que mantuvo mi abuela de torcidos dedos negros que una vez tu misma, la de la cuenta, besaste. lejos, muy lejos le tomé una foto a caszely y él me dijo gordito, baje de peso lo odié ahí mismo (gracias dios por lo del penal el 82, yo lo maldije). lejos, muy lejos estábamos todos juntos. los mismos de siempre y al sol entre dunas, esforzándonos en un torneo de eyaculaciones muy fecundas. lejos, muy lejos pasé alguna

te he regalado un paquete de ya sabes qué ya sabes qué va ahí. ahora lo guardas, lo atesoras como si fuera sagrado pero no lo es (sabes que no lo es). no va oreja a lo Van Gogh ni la panacea que va a hacer de la gente algo irreductible. tú llévala no más, entrégala a quien corresponda. y mil chinos o rusos o gringos o de donde sean van a verlo con asombro. llévalo adonde ya sabes. no lo tires a la basura. ¡ya juraste que no harías eso! ¿o quieres que repita todo Brecht como un mantra? ahí va en tus manos el incógnito sinfín de espirales. reducido a ese paquete va la voluble alegría de un infinito que añoras. va la maldita tarde, entre otros bártulos, en que te entregué la pluma, el hábito, el desconocimiento de ciertas cosas. va, por cierto, la púa con que dibujarás tu nuevo tatuaje maorí.

Se ha encendido la luz de alerta, roja como la bandera que una vez ardió. Estás en bata leyendo el diario. La pulcra cala que lloraba, hoy sonríe y te da la primera bienvenida. Sí, siempre el asombro o el matinal buenos días a quien veas en los primeros cinco minutos. Ayer fue miércoles y vendrá por la tarde y para lo que resta de semana, a saber (como dijo el funcionario): La vista temblando sobre el radio de una sombra que te llevará firme a todas partes; la triquiñuela al maldito sol que te saluda con cara de oficinista; el mantra de los computadores; el placebo que sostiene el día a día; el viernes o el sábado empujado por las CAUsalidades; y el domingo temblando en la cama, (donde habitarás entre películas acaso ya muerto) o imaginando el lunes para que lejos de tu paso pobre de metáforas, tengas otro punto de partida. No te pierdas. Siempre estamos ahí, como las hienas o el óxido. Serás, mientras vivas, la carroña sagrada que alimenta al menos a un alma con la que hablamos cada

observo una caja de fósforos que lleva ahí mucho meses no sin desaliento, siempre guiñando. una caja de insoportables fósforos que esperan ser cremados o encendidos. encendidos así, arderíamos usted y yo en cuatro trastos desiertos como los que dejó en madrid. usted andando a paso largo y sólido. yo, a paso corto e insolvente. usted fue un fósforo con todo el sacro respeto que me merecen los fósforos, pero se apagó al fin, se hizo bracitas apenas un guiño al paso una verdad de ceniza. yo era joven poco ducho, divorciado y torpe. usted venía mefistofélico sonriente e ilusionado con la sabia madrid de su lado. caminamos juntos. usted era madrid. la ilusión la historia el aprendizaje los toros. y me dijo sin banderilla ni azote: no señor. yo sigo por mi camino, usted por el suyo. usted era y será quince años más viejo. usted se juraba lúcido. usted era un hermano, usted dijo: sigo solo sigo solo, sigo solo. (tres veces, como la negación de Pedro). y yo me hice torpe potente hábil estúpido

Gracias a los amigos de TRAILER LADO B

a 'J Cuando está oscuro y ya nadie te oye cuando cae la noche y no parás de llorar Al final del túnel de los desahuciados hay un puerto abierto a quien ansía llegar Yo estaré en el faro de los ahogados Te estaré esperando No vayas a demorar Una noche larga de una vida corta pero no me importa basta poderte ayudar Y son tantas marcas que ya forman parte del que soy ahora pero no pienso aflojar Yo estaré en el faro de los ahogados Te estaré esperando No vayas a demorar (Intérprete: Pedro Aznar Letra: Herbert Vianna)

aún existen las ánimas, hoy me he convencido de ello. un amigo camina rumbo a su trabajo por la mañana y me lo encuentro y luego al mediodía viene de vuelta y me lo encuentro nuevamente. su retorno no es apresurado y se enfunda en el abrigo gris que buscó ansiosamente por años. le estiro la mano para saludarlo por segunda vez en el día y le digo: usted es como Dios, está en todas partes. ni Dios ni diablo, me responde voy de vuelta al cementerio, ¿de elefantes?, le pregunto sí, lo estamos esperando a usted para comenzar la fiesta. (a mi infalible amigo Cristián Ahumada)

sí, hoy murió alguien no sé dónde pero sé que murió alguien y presumo que no tuvo las vacaciones que esperaba y que alguien no lo ha llorado como se merece. sí, hoy murió alguien lo veré mañana en el obituario. alfa y omega, principio y fin. pensaba en la lápida, en qué se escribirá allí por toda la eternidad. sí, hoy murió alguien con un suspiro que derramó un vaso mientras se sumaban estos versos. falleció, se fue, partió al patio de los callados y se puso el abrigo de madera. hoy falleció alguien no sé dónde en qué parte. voy a llamarlo para que me diga cómo está qué se siente si allá hay bruma o sol. falleció alguien cuando yo no lo esperaba cuando nadie lo esperaba. falleció alguien a quien nadie estimaba yo lo estimo lo aprecio y le haré construir un monumento porque jamás hizo nada y no iban autos detrás siguiendo el cortejo sólo llevaba una corona entrando al cementerio. yo le dije adiós desde la esquina. bienvenido, camarada.

No tengo mucho que decir salvo que guardo los días en el bolsillo del pantalón y que como una boleta que aparece tiempo después detona lo que nunca fue, lo que nunca será. El hombre ese pisó la Luna hace 40 años mientras alguien, un tipo que vive hoy en algún lugar lee lo que nunca habrán escrito y sabe la verdad, los números de esta trama en la que amanecemos cada día los misterios de la Kabbalah que nos han sido negados, la verdadera fórmula que lanza por tierra a los alquimistas, el verdadero significado de los arquetipos. En algún lugar alguien llama y arde arde y no encuentra, revive y jamás alcanza para entrar a formar parte del círculo de lo que nunca fuimos los gentiles, de lo que nunca seremos verdaderamente.

lanzan los perros al amanecer como si se tratase de una cacería y yo me quedo contemplando su rabioso jadeo tal como se ven las noticias o algún infarto callejero sí, lanzan los perros de amanecida para que busquen presas para que busquen carne para que busquen amos mientras yo flirteo de ojo a ojo con alguna cafetera amanecida entre ruines con alguna mesera atestada de ofrecimientos lanzan a los perros al amanecer y sus ojos son mis ojos despertando babeante y pastoso único y solo en esta cama arbitraria en la celda de castigo lanzan los perros al amanecer y al mismo tiempo sale el sol o se aclara el día y se nublan la cosas sobre mi escritorio y de ladrido a ladrido, de pezuña a pezuña de sangre a sangre, todos vivimos encandenados todos éramos quiltros

Un hombre escribe sentado sobre sí, aparecen ángeles y/o dientes mordiendo un labio. Un hombre escribe bajo el catártico efecto de una cerveza germana, y/o miente y/o sangra, luego de morderse el labio. Un hombre que escribe ve pasar los mustios tranvías, las vitrinas de porcelana, los tristes pasos de un anciano... y/o se conmueve y/o bebe más aún y/o sangra del alma. Un hombre escribe sentado sobre sí y para sí, hasta que la pluma se agota, la maldice, da tres tacazos al piso, y/o termina de escribir su poema y/o llama a la camarera eslava y/o concluye con su sangre. Un hombre escribe, mientras su cigarrillo se esfuma en el aire y/o luego el labio es sangre y/o baba y/o dolor. Un hombre escribe y suda o escribe y sangra, y luego se estira, aunque por el labio corre bilis y/o rabia y/o tantas tristes tardes

usted, tú, la de siempre. ya la conozco lo sabe, lo sabes ¡ya lo sabes! y aún así es lo que dijo ser o lo que eres o lo que serás o seríamos o las puertas de par en par o las piernas abiertas, respondiendo a una bisagra. y mi anhelo castrado, o de plomo fluye, mientras afuera festejan los gámados con las chimeneas que deshacen la penuria de mi traje y medalla y tus andanzas milenarias.

porque de poesía, nada... a no ser que aparezca el dedal en un dedo o las revistas en las sonrisas o los caballeros en las pelotas o los autos en las ruedas o las pantallas en las películas o el ojal en el dedo y mi alma en el alma o el vaso en la cerveza o la cerveza en la espuma y yo me deje de proferir maldiciones o las maldiciones se hagan plegarias y las plegarias sexo y el sexo una misa y una misa un carnaval y los carnavales funerales y los funerales fútbol y el fútbol, como están las cosas, una ópera docta y la ópera cumbia y la cumbia un fierro largo y el fierro largo al fin poesía y la poesía no es más que un salivazo y los salivazos son amores y los amores migajas porque no vienen ni van y lo que va viene y lo que viene se queda conmigo mientras yo tecleo una mierda de poema o frases juntas y univitelinas de dios padre que no tienen que ver mucho con esto. así son las cosas y el pensamiento, ¿o no?

a secev oexob noc im arbmos a veces boxeo con mi sombra

concurre el mismo hecho a la misma hora, no se da por sabido el cruce que se niega y retuerce en su destino, cuando el fiero tráfico lastima un oído y la convocatoria de suceso y minuto languidece en el saludo. al paso se dicen tantas cosas: bendiciones, parabienes, enhorabuenas o la simple ignominia que, testigo desde su altar, no alcanza a beber el vino de la causalidad (y no de la casualidad). lentísimo adaggio de arrabal o sopresiva fuga de metrópoli, entre contadores, tinterillos, leguleyadas, lanzas, cafés y estafa hay una sorpresiva mano que atrapa. se vienen los recuerdos volubles, la pregunta de cajón y la invitación pendiente de hace años de hace mil siglos cuando ambos nos conocimos, en un árido montón de piedras que moldeaban una ciudad la que jamás cuajó, en ese estúpido sueño, en esa torpe comparsa. ¿como en Babel, recuerda? sonríe el encontrador, toma el bolso y marcha. el encontrado revisa su billetera. hay dinero suficiente, nadie dice nada... Como en Babel ¿recuerdas?

en este punto, en este observatorio, en este ojo u ombligo, el anverso no es reverso. ni el oscuro ni el claro es certero, ni siquiera el borde o el cuerpo. mas el deseo mas la espera mas los días que no son días, o las canas que no son canas reviven acá, en el peso inescrutable del mundo sin orillas. una ceja se pierde donde la humedad de una mascada parece el remedo del olvido, de la ignominia o la presencia, o de años atrás en que fuiste la amplitud del mundo. acá no hay convenciones y acá no hay misterios, sólo existen los que viven y los que mueren se harán jirones y los que profitan, harapos. huellas de espera de paciencia o de cruzar de mar a mar de océano a océano de tu paso a mi paso, de la transitada noche a nuestra noche, la ignorada y oculta noche entre las piedras.

se esconde en el trino oratorio de un blues, la cuerda de acero de un lejano paso, según van las olas en su diáspora irresoluta. en la cuerda del matiz se divisa el peso de tu almohada o el estrecho clamor de tu entrepierna a mares de distancia. y mientras el saxo pasa al soul y el bajo al jazz compasivo, quien escribe se socava en los escupitajos agudos de un platillo que abanica el resplandor de cuatro tristes tías solteronas que en su casa oran, o de cuatro tristes zapateros que en su taller beben, o de cuatro tristes niños que en su revancha de calle le dan a una pelota. y yo estoy siempre allí, en la lejanía vital de tu adherencia, en el grano café al fondo de tu taza, en Cataluña, Praga, Berlín o Basilea, escuchando a Paul Desmond o a Bill Evans. fecundo como siempre, cruzado por ideas, rabioso de alegrías, carente de tu abrazo, a centímetros de tu pecho y cintura. al final de todo suena. la melodía irreverente de una comparsa que no reconozco, la sordina de un grito o el estampi

la bruma ni se esmera tampoco dice buenos días, el sol es enemigo y pervive tu espalda yéndose hoy, mañana y todos los meses a quien sabe qué aventura o parte conocida. bebo la infusión curiosa de un cafetal abro el diario, síntoma inequívoco de cómo van las cosas. en ese continente y en el mío las penurias son las mismas. arrojo una señal de humo por la engrillada ventana y sólo veo los engominados edificios al centro de una jaula la misma que ves la misma que nunca verás. tu espalda es hueso, amor tu espalda es añorable, amor tu espalda es sabia, amor y tu anverso yéndose es la misma baba o hiedra. el mismo lecho, e igual costura y diferente traje. y aún así te grabo en mi abrazo duro y festivo, lo tatué en el índice de este gordo libro en el que memorizo cada día que arropo cada noche, cuando no soy tuyo cuando no eres nuestra. disto bastante de un lince me alejo mucho de un robo en esta niebla tabaco y de estafa que no aparece, en esta bruma tuya y sólo tuya que se desdice en tu in

Un ruso blanco o un ruso negro averso e inverso dos tristes rusos (y yo no podría ser más triste en esta ridícula melancolía) cuando ambos chocan el vaso anverso. El ruso choca al blanco, el ruso choca al negro, ambos son rusos. Los huelo desde la barra de un pueblo anónimo. Uno es cosaco el otro es gitano y moreno. Me desvivo entre la mosca que los seduce me refino, entre la risa y sus espamos. Yo te vi, negro ruso negro, vodka y paladar. Yo te vi, blanco, blanco ruso de leche sin enjuagar. Ajedrez etílico, de cuchillo a puñal, de tu sable engominado en sangre, a mi AK-47 Kalashnikov, de Vladivostok a Vilna, Volga, Caspio o Negro de Siberia a mi mesa, bebo del bálsamo, sólo falta el zar.

Querido y remoto muchacho: Me pedís consejos, pero no te los puedo dar en una simple carta, ni siquiera con las ideas de mis ensayos, que no corresponden tanto a lo que verdaderamente soy sino a lo que querría ser, si no estuviera encarnado en esa carroña podrida o a punto de podrirse que es mi cuerpo. No te puedo ayudar con esas solas ideas, bamboleantes en el tumulto de mis ficciones como esas boyas ancladas en la costa sacudidas por la furia de la tempestad. Más bien podría ayudarte (y quizá lo he hecho) con esa mezcla de ideas con fantasmas vociferantes o silenciosos que salieron de mi interior en las novelas, que se odian o se aman, se apoyan o se destruyen, apoyándome y destruyéndome a mí mismo. No rehúyo darte la mano que desde tan lejos me pedís. Pero lo que puedo decirte en una carta vale muy poco, a veces menos de lo que podría animarte con una mirada, con un café que tomáramos juntos, con alguna caminata en este laberinto de Buenos Aires. Te desanimás porque no sé quién te d

La noche que yo amo guarda tu esquina y me sorprende de que te apees en los desfiles de cartón muda la piel en las playas antes que en los calabozos La noche que yo amo tiene tu boca porque cuando besa tiemblo le gusta travestirse antes que ponerse el mismo traje en los entierros corretea descalza en las iglesias antes que masturbarse en el metro La noche que yo amo no le pone pleito a tu esquina coladero de pasión y música tiene tu mirada risueña se precipita en mis inglés no sabe de juez ni de cura ni espera cadalsos ni pone grilletes a mis gemidos ni me roba los meses del calendario ni sabe qué pasará mañana. PEPA ORTIZ MORENO (Barcelona, 1972). Escritora y Pedagoga, las dos personalidades al mismo tiempo pero domina más la de escritora: «Cierto día la necesidad de contar me agarró por las solapas y me postró a escribir. Fue al borde de un acantilado de cartón piedra donde me engulló una ola por asomarme demasiado al precipicio. Y las cicatrices son las verdades que salen a flote y

Dice Enrique Vila-Matas en su novela "El mal de Montano, que no hay mejor forma de sanar una obsesión que escribiendo sobre ella. Y aunque pocos puedan creerlo, parece que el tratamiento médico-literario puede llegar a dar resultado o que, al menos, existe un par de escritorcillos de Indias (o aspirantes) que lo siguen al pie de la letra. Ignoro si habrán leído el sólido volumen del catalán o si habrán reparado en esa frase, cosa que dudo, pero sí tengo la certeza de que siguen el consejo, o que uno de ellos lo sigue al pie de la letra, como si Vila-Matas fuera un médico y le hubiera dicho: "Mire, muchacho, tengo la cura para su malditismo light. Búsquese un enemigo imaginario, un hombre imaginario o de su pasado, a lo Quijote, ¿entiende? Obsesiónese con él, escríbale y escriba sobre él. Imítelo y persista, aunque lo ignore, porque ese hombre es alguien ocupado, que apenas tiene tiempo para leer roñosos berrinches como los suyos. Pero por sobre todas las cosas, obsesiónese y

Los blogeros o bloggers dicen que en estos espacios debe escribir corto, en forma breve, porque la inmensa mayoría de la Humanidad que transita por esta trama de electrones, redes y códigos no lee más de no sé qué cantidad de palabras o bien, que la inmediatez y la paciencia ante el mouse es equivalente al implacable dedo pulgar sobre el control remoto con que se domina la entretención por estos días. Pues bien, a contramano o contracorriente, mi idea es cansar a los blogeros, pues de acá en más sólo escribiré textos largos, como este, para que no vengan mucho por acá. Los blogeros o bloggers dicen que en estos espacios debe escribir corto, en forma breve, porque la inmensa mayoría de la Humanidad que transita por esta trama de electrones, redes y códigos no lee más de no sé qué cantidad de palabras o bien, que la inmediatez y la paciencia ante el mouse es equivalente al implacable dedo pulgar sobre el control remoto con que se domina la entretención por estos días. "Lorem ipsum d

"Cuando uno se da cuenta de lo mal poeta que es, deriva al cuento, y cuando se da cuenta de los horrendo que puede llegar a ser escribiendo cuentos, aterriza en la novela o en la crónica". William Faulkner

1. Lo sé, amada: ahora se me cae el pelo por mi vida salvaje, y me tumbo en las piedras. Me veis beber el aguardiente más barato, y camino desnudo al viento. 2. Pero hubo un tiempo, amada, en que fui puro. 3. Tuve una mujer que era más fuerte que yo, como la hierba es más fuerte que el toro: se vuelve a erguir. 4. Ella vio que yo era malo, y me amó. 5. No preguntó a dónde conducía el camino, que era su camino, y quizás iba hacia abajo. Cuando me dio su cuerpo, dijo: esto es todo. Y fue mi cuerpo. 6. Ahora ya no está en ningún lado, desapareció como una nube cuando ha llovido, la abandoné y cayó, pues ése era su camino. 7. Pero de noche, a veces, cuando me veis beber, veo su cara, pálida en el viento, fuerte y vuelta hacia mí, y me inclino ante el viento. (Bertolt Brecht. Versión de Jesús Munárriz y Jenaro Talens)

si me dejan un pedazo de carne, no me enojo. si reconocen que el espectáculo es triste y patético, probablemente los aplauda gracias a la tragedia que representan ¿cuál es el norte? mientras un mulato hace el show de su vida prometiendo no sé qué muchas cosas, seguido de tambores obesos y rubias cornetas, con ustedes sólo se augura el plástico porvenir de una guerrilla en la misma trinchera. en las calles, por si no lo saben, algunos ya se muerden los dedos, y pronto se comerán los pies y los brazos, suelas y lana, a los hijos y a los hijos de sus hijos, y que los satánicos usureros de siempre van a cobrar el alimento a los hijos de sus hijos de sus hijos. y, mientras tanto, veo en el tablero al caballo o mula que respaldan los feudos de bolsillos inflamados y al alfil del padre rey de tiempos olvidados. y veo a un cobrizo reflejo, de esos que alguna vez han traicionado. ¡a cuatro peones en busca de la moral del desencanto! y a un bien parecido señor, asiduo al patache, al vino, a la m

Alguna vez, mi padre severo dijo: "Esta es tu casa" y yo, de manera adolescente, no le creí. no le creí, porque los padres son siempre torpes y anacrónicos, y los hermanos, a veces, una carga. Así es que me largué adonde yo creía, a una casa en la que siempre fui hijo y huésped: Chacabuco 741, San Fernando. El tiempo, el irreductible tiempo, hizo de esa casa escombros y cenizas, un maso de cartas, un acopio de vidas. Y yo no sé si los muertos, o el paso de sus días, mordieron mi amor o aguzaron mil iras. Hoy, que la casa yace en la nada o en la sonrisa he pasado gordo y enorme, olvidado y tenso, por la puerta cancel desde la que vi 200 veranos y mil amaneceres, una tonelada de sonrisas. Allí se batía la guitarra, el brasero cuando eran fríos los tiempos de guerra o la uva tomada del parrón que sacaba tito el enorme para endulzar idas y venidas. yo vi a la fira darnos un beso en la frente cuando todo se desmoronaba y afuera rugía un estruendo de micros rurales, un murmullo de

Blue jean baby, L.A. lady, seamstress for the band Pretty eyed, pirate smile, you'll marry a music man Ballerina, you must have seen her dancing in the sand And now she's in me, always with me, tiny dancer in my hand Jesus freaks out in the street Handing tickets out for God Turning back she just laughs The boulevard is not that bad Piano man he makes his stand In the auditorium Looking on she sings the songs The words she knows, the tune she hums But oh how it feels so real Lying here with no one near Only you and you can't hear me When I say softly, slowly Hold me closer tiny dancer Count the headlights on the highway Lay me down in sheets of linen you had a busy day today Blue jean baby, L.A. lady, seamstress for the band Pretty eyed, pirate smile, you'll marry a music man Ballerina, you must have seen her dancing in the sand And now she's in me, always with me, tiny dancer in my hand . (Lyrics: Elton John Video: Cameron Crow / Almost Famous)

Estimados amigos y amigas: Como en este asunto de la vida y la muerte, pocos tenemos certeza, y también a la hora de los balances cada quien sabe lo bueno, lo malo y lo feo, omito hacer los descargos respectivos en torno a lo que fue el 2008. Año jodido o no, sólo me queda la certeza de haber conocido a varios de ustedes durante estos 365 días que se largan a buena parte y de haber confirmado más todavía la confianza y cariño con tantos otros y otras. ¿Que qué espero del 2009? Nada o muy poco (esto para la galera), aunque íntimamente desearía muchas cosas que no viene al caso enumerar pues la lista es extensa. Después de todo soy un egocéntrico de aquellos (¿si el mundo no gira en torno de uno, entonces en torno a quién?) y si hay algo que debería decir dentro de lo políticamente correcto para los próximos 365 sería, más o menos, seguir contando con vuestro aprecio y amistad y dar lo mismo de vuelta en el incierto 2009. Prefiero no enredarme y dejarlo hasta acá, parafraseando la senten