ARQUETIPOS Y ESPLENDORES

un hombre clavado como una estaca ante el título del periódico que lo condena, una mujer se quita el mal aliento con la goma que masca una noche de primavera cuatro niños deliran al ver la foto de la desnuda diva que alimentará la humedad de sus amaneceres o lo que dentro de la sala de baño suceda. adentro se vive como en un horno el propietario sólo ve cabezas sonríe como un gran 10 que administra a su antojo el juego de noticias, colecciones, dulces o tabaco es el dealer favorito de tanta rareza yo me prendo de ellos del gris metálico, de las portadas con dudosas certezas habremos de defenderlos hasta la muerte aunque sobre ellos se plasme el interés de la carroña y su garra maniquea. A proposito de: (Del fr. kiosque, este del turco köşk, este del persa košk, y este del pelvi kōšk, pabellón).

dios, yavé, adonai o jehová el padre, el hijo o el espíritu santo alistan un nuevo best seller... yo lo voy dictando

un día de estos, cuando me transforme en un buen tipo, o en un muy mal tipo va a venir igualmente una madre y me va a dar de azotes un día de estos, cuando me transforme en una instalación humana o en un esperpento, igualmente vendrá un padre y me dará de varillazos un día de estos, cuando me haga la circuncisión, va a venir igualmente un sionista y me va a meter un misil por el culo un día de estos, cuando me esté rascando la espalda, sé que, igualmente, va a venir un maldito traidor y me va a clavar el cuchillo en el pecho será porque un día de estos, cuando vaya caminando por la esquina esa, de cualquier modo, podría asegurarlo, un fundamentalista de cualquier tendencia pondrá una bomba a mi paso será porque no les compro esas balitas de salva o porque no adquiero pociones idiotas, pero sé que a lo lejos hay una bruja que tiene un muñeco con mi forma oronda, y que, de cualquier manera, clava todos los días agujas a pedido que me hacen caminar de joroba será porque me encuentran peli

Lucha de gigantes convierte El aire en gas natural Un duelo salvaje advierte Lo cerca que ando de entrar En un mundo descomunal Siento mi fragilidad Vaya pesadilla corriendo Con una bestia detrás Dime que es mentira todo Un sueño tonto y no mas Me da miedo la enormidad Donde nadie oye mi voz Deja de engañar No quiero ocultar Que has pasado sin tropezar Monstruo de papel No se contra quien voy O es que acaso hay alguien mas aquí Creo en los fantasmas terribles De algún extraño lugar Y en mis tonterías para Hacer tu risa estallar No quiero ocultar Que has pasado sin tropezar Monstruo de papel No se contra quien voy O es que acaso hay alguien mas aquí (antonio VegA) Vivieron mis hermanos y hermanas en la España libre de los '80... estuve allí... siempre estuve... GraciaS

Hay en este lugar mucho para dar no te puedo mentir porque sos tan fiel me viste crecer me viste nacer y yo te vi reír. Cuando el cristal se apague en el mar, verás que toda esta canción es alegría. Hoy, hoy tal como ayer, desaparecer... es como sonreír. De tanto darte amor te hice feliz cortando el aire sólo hasta sentir que no habia perdón, que no había razon ya no puedo morir. Esa navaja gris, me cortó la voz se hizo cuchillo al fin (Charly García) Vea el video

le pregunto a un muchacho mientras compro cerveza: "¿sobreviviremos?" el muchacho me dice que no... confío en él

acto 1 un bien o mal educado niño corea: "... que o la tumba será de los libres o el asilo contra la opresión". y yo le digo a ese infante patriota que los libres se fueron y siguen yéndose a la tumba y que la opresión jamás vivió ni vivirá en el asilo. acto 2 el abuelo aplaude al niño y la abuela y la madre y el padre y la familia se unen a la aclamación. yo les digo que deberían guardar silencio y enseñarle bien la entonación acto 3 el niño flamea una bandera familia y componentes se ponen de pie junto al carbón. yo les digo que patria no hay junto al filete mientras existan otros patriotas mordiéndose los labios en sus casas de cartón acto 4 desde mi ventana observo todo esta farsa una más en la infértil provincia señalada

¡satanás! ¡satanás! ¿conociste a barrabás? ¿me has conocido en circunstancia juicio olvido o penitencia? ¿me habrás escupido azufre me has vomitado bilis o arrumacos me has acogido acaudalado revisitado acunado lamido esbozado? ¡Satanás, Barrabás! no eres lo mismo humano o divino maldito o bendito rabioso o servil. a tu mano a tu hostia a tu daga a tu logia a tu tauromaquia Beban la miasma entera del paraíso y el tizón ardiente de los cielos. en mi caso, ni dulce ni hebreo ni polvo ni mármol soy el que vieron caminando por el centro entre huestes furiosas con el mundo en un dedo.

(...) Lo estoy, me reconozco lento como si de acelerar esta nave se tratase, torpe como si este mundo fuera de los hábiles y no de los imberbes. ¿Cuánto de arrojo hay en sus pasos ceñidos? ¿Cuánto de obvio hay en sus lugares comunes? ¿Cuánto de lealtad en sus juramentos? (...) ¡Vaya lo que me he encontrado! Cuatro felones en la tripulación, cuatro roedores que parecen tigres, cuatro rastreros que se creían generales bebiéndose las vidas ajenas. (...)" La tropa se hace insaciable, no hay fin en esta espera, no hay horizonte en esta marejada aventurera, ni siquiera el parto en sus cabezas, en este antro de almas ansiosas y somnolientas. Mañana, todo queda para mañana, como siempre, voy a determinar sobre sus vidas en la cubierta "(...) (Fragmentos de Conquistado(lo)res). Poema épico inédito

Música del Japón. Avaramente De la clepsidra se desprenden gotas De lenta miel o de invisible oro Que en el tiempo repiten una trama Eterna y frágil, misteriosa y clara. Temo que cada una sea la última. Son un ayer que vuelve. ¿De qué templo, De qué leve jardín en la montaña, De qué vigilias ante un mar que ignoro, De qué pudor de la melancolía, De qué perdida y rescatada tarde, Llegan a mí, su porvenir remoto? No lo sabré. No importa. En esa música Yo soy. Yo quiero ser. Yo me desangro. (J.L. Borges... Te la debo)

Nobody's fault but mine It's nobody's fault but mine. Try to save my soul tonight Oh, it's nobody's fault but mine Devil he told me to rollDevil he told me to roll roll roll roll How to roll the log tonight Nobody's fault but mine Brother he showed me the gong Brother he showed me the ding dong ding dong How to kick that gong to lifeOh, it's nobody's fault but mine Got a monkey on my backM-M-Monkey on my back back back backGonna change my ways tonight Nobody's fault but mine I will get down rollin' tonightN-N-N-Nobody's fault but mine. (gracias a Jimmy Page, Robert Plant, John Paul Jones & John Bonham / led zeppelin... No nos cruzamos, pero vivimos (Esm...QEPD. + 1972 - 2088... llego al trote)

te alegras de no alegrarte y te alegras de no morir aún, después de todo solo o en compañía sigues huyendo por el cosmos incluso de tí mismo y sigues queriendo saber lo que no deseas. Y las escapatorias y abismos que aún existen comprenden que buscas en la nada, y que sólo deseas exclamar el secreto que reza: ¡INFINITA ES TU AUSENCIA Y ETERNA LA SOLEDAD! pero ruedas como una muñeca lanzada por error y los largos brazos de la vieja puta y flaca que vive en el piso de abajo te acogen al fin entre besos y comidas. y me alegro de no acordarme de eso y me alegro de tener sólo flashes de esas noches entre las noches sólo luminarias y gemidos. me alegro de no recordar borracheras ni resacas, son todas iguales... como una puta al lado de la otra.

Usted se fue y partió con la charla pendiente que ambos teníamos, simplemente por ser amigos en común de León Pascal relájese, cultivaremos su espíritu y obra su abrazo acogedor y noble. no fume más, samir si al final todos quienes estamos en esta rueda hacemos lo mismo. culposo de nada esclavo de nada servil de nada mano llena abrazo bello lo he sentido lo he sentido hoy lo he sentido ayer (porque jamás hicimos la cita) ni la lectura de mis anacronías ni fumamos los puchos largos suyos voy a hacerme cargo una vez más de una muerte en la ignominia en la ignorancia de estos cerdos en el bulbo raquídeo de estas bestias que hoy admnistran esta torreja de nación. entre libros antiguos lo conocí charla charla charla charla y libros libros libros y frase a frase, compramos vino cierta vez compramos cigarros de filtro largo y hablamos horas más horas en la feria de aquellos libros viejos y usados, eyaculados por cientos... bebimos bajo cuerdas fumamos bajo cuerdas y usted, apreciado Samir m

mil esbirros mil testaferros todos serviles todos han muerto lamebotas, limpiasables, guardarropas, comerciantes mil esbirros mil testaferros ¿de stalin o hitler? ¿del padre o la madre? ¿de lenin o el zar? en El Vaticano jamás han habitado ángeles mil esbirros mil testaferros comen o muerden esa mano como si fueran perros

no desdigo, ni revierto nada que se use en mi contra o en la vuestra, lector. se dicen tantas cosas y tantas otras más. proclives al efectismo de la histeria, y al aventurado juicio. no sumarán más de tres o cuatro los juicios pendientes que tengo con la moral y/o con las buenas costumbres. serán cosa juzgada y, que les quede claro, no pasaré, ni pasaremos por Nüremberg (aunque ya he estado allí por otra razón) ni La Haya ni sórdidos tribunales. La justicia de los hombres, como a muchos, me causa una risa de niño, en día de circo, apludiendo a todos estos payasos.

enredadera, no fuiste suficiente los largos péndulos que cuelgan de tu ignota madera no hacen de esta alarma el pulso suficiente armarse de fe, armarse montaña, de ak-47 kalashnikov (el mejor fusil de guerra) armarse de tu lágrima y del sollozo que jamás he visto. enredadera, no vienes por el muro vas por entre los ladrillos y te armas y no es suficiente creces a dáctiles susurros no te corte ninguna mano arrima tu escalar, habrás de hacerte recuerdo o el paso de mi paso sobre tus pasos a orillas del Moldava, en la bendicióna... antes de mis sueños

abro entre diente, muela y uña el rumiante paso del andar en navíos y marchas. siempre grandilocuente, siempre atronador, mordiendo los dedos para no arderme ni ardernos. pasos de Budapesterstrasse pasos de Wallenbergstrasse pasos de Kurfürstendamm de Holesovice del Nove Mesto del Stare Mesto de Malá Strana de Unter den Linden de torres y victorias de madame Popova acercándose, me duele su ojo casi de vidrio sobre el Karluv Most y el camino al bar Blu de calle Kozí 15 y la penitencia en la Gare du Nord y los aleteos en la Rue de Malte y el Boulevard Voltaire sin nos y una maleta que cae en la estación Oberkampf. me duelen las agonías ya vividas y me reviven las vidas ya muertas y aunque no he muerto ni nadie ha muerto en sí, ni en mí porto las llaves gastadas del abrir y cerrar una y otra puerta como si del rústico departamento de Milady Horákové se tratáse

Estos días, en que los rengos cubren sus piernas con mantas y los cafés se deshojan en vapores, no ocultan lo triste de algunos maquillajes, ni la risa traspuesta de la charla ni el sentido peculiar de querer hallarse siempre en otra parte. Una nariz fría, tiene igual valor que la mano tibia si en la espantosa lectura de un diario no hay más que desgracia y muerte, cifras y el cruel plan que alguien hurdió antes de que naciera esta especie. Y créeme que en el frío, la loa o la ignominia, la farsa o la franqueza no compiten y se quedan allí congeladas en los hielos del odio, en la cicatriz de la ignorancia, en la burla de lo que se ha tramado. (Fotografía: Robert Walser (1878-1956), escritor suizo, en el día y momento de su muerte).

en su ardid y finta no le convence el trino del arrullo siniestro, ni el embauco. no le convence ni el llanto ni las hojas que deshoja el otoño ni el oro puesto ante sus ojos. nihil novum sub sole, la historia se repite como la melodía torpe que se extirpa a un armonio. como quien juega a la rusa ruleta o al endiablado ritmo de un par de cartas. a alguien habrá de tocarle la bala... o la miseria, la rústica manipulación del tahúr o el anacrónico cantar de un tango. deja la verdad para los beatos, los obispos, los lamas y los honestos. en este mundo, creéme que es así. han triunfado las hienas, los cocodrilos, los cetáceos invertebrados.

una marioneta enorme seguida por miles de infieles la nacionalización urgente y por gracia de dos entrenadores deportivos el rebautizo veloz de un estadio en nombre de un fallecido periodista agitados carnavales porteños polinésicas figuras de piedra entre las maravillas del mundo fiestas de la cultura y del meadero hordas en fila cambiando la vida por un boleto de espectáculo musical las mismas hordas levantando un trofeo como si fuese un becerro de oro las mismas hordas mirando al cielo el paso de un coloso alado las mismas hordas que comen pan que van al circo que son el remedo infame del monstruo que ellas mismas han creado

Indigno de los astros y del ave Que surca el hondo azul, ahora secreto, De esas líneas que son el alfabeto Que ordenan otros y del mármol grave Cuyo dintel mis ya gastados ojos Pierden en su penumbra, de las rosas Invisibles y de las silenciosas Multitudes de oros y de rojos Soy, pero no de las Mil Noches y Una Que abren mares y auroras en mi sombra Ni de Walt Whitman, ese Adán que nombra Las criaturas que son bajo la luna, Ni de los blancos dones del olvido Ni del amor que espero y que no pido... (J.L. Borges "El oro de los tigres", 1972). Originalmente "ON HIS BLINDNESS"

Hoy supe de cocodrilos que muerden y sueltan, así son los cocodrilos. No sueltan, carne de cocodrilos... No importa mucho serlo, porque siempre hay un gusano que sueña con serpientes. Y aunque los gusanos sean ratas y las ratas de la misma especie, no me han sacado la traquea, esa que los pincha de palabra, esa que los mueve.

Supuse que las cosas no estaban bien, lo decían los kioscos, nadie más. El resto de los funcionarios guardaba silencio y asentía. Encogiéndome de hombros, con un cigarrillo en el labio, le comento a Aníbal que me huele a sospecha, que eso lo maneja el gran cerebro. -Al final del túnel está la luz - dice mi camarada. - Sí, siempre - le digo - y nadie la alcanza. -Claro, porque siempre hay un tipo montado sobre un carrito que pone reversa y se encarga de que jamás la agarres. - Te metes al túnel, ves la luz y nadie va a alcanzarla - le digo riendo -¡Jamás! Le tomo el hombro y lo dirijo al café donde siempre están las chicas. "¡Ahí sí que hay luz!", pienso, y enciendo mi cigarrillo.

Hace un tiempo indeterminado - desde hace días y noches el tiempo para mí no existe - me encontraba en una perfumería del centro de Santiago con la idea de comprar algo de gomina para mi gato angora . Una vez afuera, me encontré en la puerta junto al mismo señor de aspecto gentil y buenas maneras que aguardaba a mi lado ante el mostrador del local comercial, quien me señala: -Si no me equivoco esa es mi bolsa y se la han dado equivocada. -Si no me equivoco esa es mi bolsa y creo que también se la han entregado erróneamente - le respondo con ademán ciudadano. -¿Porta usted gomina? -¡Claro que sí! ¡Cómo no! - y le extiendo mi paquete. Sonreímos entregándonos los envases respectivos. -Antonio Lubenzo, patafísico - dice y alarga su mano. -Salinero... aprendiz. Caminamos varias calles hablando de las propiedades de la gomina, de su viscosidad inconmensurable, de la suerte del hombre del siglo XX tras ese invento notable, de sus efectos positivos para la concentración y el pensamiento. Hici

Lubenzo está junto a Luzardi, el doctor Federico Luzardi , quien de la física y las matemáticas derivó rápidamente a la patafísica al no encontrar soluciones satisfactorias a sus postulados. Mientras Lubenzo trabaja con una rueca de hilar, en busca del movimiento permanente de un balancín para aves, Luzardi está en su mesa de trabajo y realiza circunferencias con un compás suizo de larga data. Borra fórmulas y vuelve a reescribirlas, enciende la pipa, camina unos pasos, mira por la ventana hacia el nogal y pregunta: -Lubenzo, ¿qué haría usted con 33 mendrugos de pan? -Multiplicarlos, así los reduzco. 3 x 3= 9 ¿no es así? - le responde el maestro, sin dejar la manivela que mueve la rueda -Gracias... Luzardi vuelve a su mesa de trabajo, sonríe. Ambos habían descubierto la reductibilidad de lo irreductible o plastilina moderna .

Caminamos con el maestro por la quinta de su casa. De pronto extrae un antiguo sable de entre su ropaje y corta uno de los frutos del nogal en dos. Guardo silencio. - ¿No va a decir nada? - ¡Qué precisión! - exclamo temeroso, mientras él me observa con la espada en la mano. - ¿Precisión? - Lubenzo se encorva para recoger la nuez partida por la mitad y de manera horizontal - Fallé por dos milímetros. El objetivo era la hormiga. Lanzo una bocanada de humo y contemplo el filo del sable. El maestro entona un antiguo tango y sigue caminando por la casa quinta.

No estábamos muertos, yo vivía para que usted viviera y el resto no eran más que apuntes al margen. No era lo trascendente, ni siquiera la inconsecuencia o el nulo aporte de los días gastados. Me creí muerto pero estaba vivo, viviendo de K. en Praga viviendo de Jorge Luis en Ginebra viviendo de recuerdos de otra vida en Budapest viviendo de artífices en Berlín viviendo de vampiros en Bucarest viviendo de inmigrantes en pateras viviendo de calcinados en Normandía viviendo de Julio Florencio en París viviendo de Marco Polo en Venecia viviendo de los fusilados en Madrid viviendo de una carajada en Valencia viviendo de Puig Antich en Barcelona viviendo de Walser en Biel viviendo de fútbol en Milán viviendo de Patton en Sicilia viviendo de alfombras en Tanger viviendo de tu mano en Santiago viviendo de mis dedos en la poesía viviendo de murallas en Beijing viviendo de Jorge Luis en Buenos Aires viviendo de mí en mi mismo viviendo de usted en el sueño... y escribía, créame que siempre escrib

La pretensión en la obra literaria tiene dos vías. La primera es asumir un riesgo para abordar un gran tema. La segunda, ambicionar o aspirar a algo. En este caso, diría que el cuento "El Gran Fulgor" asume un riesgo al abordar la temática planteada y la segunda, cómo no, ambiciona y aspira a la homologación con estilos que son decididamente superiores y cuya bibliografía es extensa y enormísima. Escribir sobre "lo que me pasa", sobre qué sucede a un ladito, al otro ladito, atrasito o adelantito, está en boga, más aún por medio de espacios como estos que, afortunada o desafortunadamente, democratizan, amplían, extienden o sepultan a la literatura como tal. Quienes hemos tomado el camino de la escritura con seriedad, responsabilidad y rigor, nos exponemos a la crítica ramplona y antojadiza, que no mide ni diferencia entre el infragénero de la opinología y el género de la alta crítica. Más aún, basta con recibir un galardón, para que se activen de inmediato las alarma

Estimados amigos y amigas: Hago una excepción en este blog, que alguna vez mutó a la poesía, para regalarles a pedido de muchos de ustedes, el cuento "El Gran Fulgor", relato con el cual me vi honrado en recibir el Premio Juegos Literarios Gabriela Mistral 2007 que entrega la Municipalidad de Santiago, hace algunas semanas. Gracias a todos quienes han estado conmigo, a los que lo leyeron y a los que lo leerán Esteban EL GRAN FULGOR Vimos las cúpulas fosforecer, los ríos anaranjados pastar, los puentes preñados parir en medio del silencio Oscar Hahn, poeta chileno 1 No entendí, sino hasta el amanecer del 6 de agosto, la obsesión de fotografiarse tantas veces con un avión como telón de fondo. Se agrupaban en filas junto a él y luego venían las imágenes individuales. Parecían niños con su juguete nuevo. Esa madrugada, dos soldados habían ido por mí al dormitorio. Notaba desde hace varios días que estábamos en medio de “algo grande”, como me habían dicho y, al parecer, la ocasión

de 1 a 7 digo que soy un 5. no se ría, si usted apenas me conoce Pavlov, usted sí me conoce me vio nadar en Praga cruzar a nado el río subir al trote a Malastrana batirme apenas con un Bic con 3 rusos... usted me vio Pavlov, usted sí puede evaluarme. me dicen hoy, Pavlov que todos evalúan y yo digo que esa evaluación habita sçolo en esas mentes, que por cierto se evalúan a sí mismas. me dicen, querido Pavlov, que evalúan como si fueran el incivil maestro de ceremonias Kosuké no Suké o como esos golfos torpes y mohosos de las esferas judiciales. Le pregunto, Pavlov Georg, ¿vive Mengele aún? ¿vive Dios aún (que puso a prueba a Moshé)? ¿vive Oppenheimer? ¿vive Moraga (mi profesor de matemáticas)? ¿vive mi padre? nadie de nada de nadie de absoluto vacío puede probarme ¿sabe por qué Pavlov de Brevnov? porque vivo porque vivo porque vivo porque viv porque vi porque v porque porqu porq por po p... ¿comprende?

Lea el recuento 2007 del sapiente Artemio Lupín , en su blog literario, cultural y satírico que practica la crítica social y de costumbres.

yo soy número uno en todo no ha habido -no hay- no habrá sujeto de mayor potencia sexual que yo una vez hice eyacular diecisiete veces consecutivas a una empleada doméstica yo soy el descubridor de Gabriela Mistral antes de mí no se tenía idea de poesía soy deportista: recorro los cien metros planos en un abrir y cerrar de ojos a lo mejor ustedes no tienen idea de nada han de saber que yo introduje el cine sonoro en Chile en cierto sentido podría decirse que yo soy el primer obispo de este país el primer fabricante de sombreros el primer individuo que sospechó la posibilidad de los vuelos espaciales yo le dije al Che Guevara que Bolivia no le expliqué con lujos de detalles y le advertí que arriesgaba la vida de haberme hecho caso no le hubiera ocurrido lo que le ocurrió ¿recuerdan ustedes lo que le ocurrió al Che Guevara en Bolivia? imbécil me decían en el colegio pero yo era el primer alumno del curso tal como ustedes me ven joven-buen mozo-inteligente