Mossad




DENUNCIO:


Me busca el Mossad
me abruma el Mossad
me persigue por decir
tantas cosas,
tantas ciertas cosas.
El KGB y la CIA
saben de qué hablo...
los espero,
con balas como letras,
armas en verbo,
cuchillos como palabras,
poemas como bombas,
la literatura como ejército.

Comentarios

La Bella Genio ha dicho que…
Si decir lo que dices o pensar lo que piensas es motivo de persecución... que vengan todos los servicios de inteligencia pues!!!
Muchos cariños
10:03 p. m.
Tanino ha dicho que…
Cómo dentro de tanto martirio, genocidio, tortura y persecución no nos toca un poquito a nosotros.
Saludos
Giuseppe
5:20 p. m.
Paula García ha dicho que…
Y bueno, siempre la literatura ha sido la mejor arma, las palabras atraviesan almas, llenan vacíos, acompañan, te confiesan secretos. Espera con ellas al Mossad y te aseguro que triunfarás. Un abrazo.
11:03 p. m.
Jorge ha dicho que…
Respuesta poetica urgente:

Yo que vivo en la ciudad que pudo haber visto a Roque Dalton envejecer.
Yo que vivo en esta ciudad que no vio a Roque Dalton envejecer.
Yo que vivo en esta ciudad donde a los amigos ancianos de Roque Dalton les robo una académica cubana y oficial todas las cartas, todos los posa-vasos con guiños y letras, de todas las tavernas donde se embriagó.
Yo que viví en la fétida pieza donde se entristecía Roque Dalton.
Yo que nunca leí ni a Roque Dalton ni a sus comandantes y revolucionarios asesinos.
Yo que vivo en esta ciudad donde un poeta a Neruda le robó su apellido y Seifert murió de pena.
Yo que sé dónde estuvo la casa de Rilke y donde nunca bebió café Franz y Max.
Yo que vivo y escuché los pasos de los Contreras y los Gordones, por izquierdista y testarudo.
Yo que vivo y escuché los pasos de la StB y la G2, por testarudo izquierdista y enamorado.
Yo, hermanos poetas, no comulgo con hostias a la hora de las misas.
Yo no pongo ni la otra mejilla ni el poema.
Yo que vivo.
Yo, o me escondo o ametrallo.
4:55 p. m.
Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Negro aforismo

Imagen
No es la culpa, si no el grueso temblor que portamos. Las circunstancias se sacuden como rameras a plena luz del día y por las noches se desarman como arena. ¡Pero no! No hay de qué preocuparse. O se tiembla, o se tirita, o se sacude y nos estrujamos para que no lleguemos a la inevitable sucesión de hechos terribles. (Gracias por el delirio / Poemario inédito / Esteban Salinero)
Leer más

¡Esto me enseñaron!

Imagen
Sepárate de tus compañeros en la estación. Vete de mañana a la ciudad con la chaqueta abrochada, búscate un alojamiento, y cuando llame a él tu compañero no le abras. ¡Oh, no le abras la puerta! Al contrario, borra todas las huellas. Si encuentras a tus padres en la ciudad de Hamburgo, o donde sea, pasa a su lado como un extraño, dobla la esquina, no los reconozcas. Baja el ala del sombrero que te regalaron. No muestres tu cara ¡Oh, no muestres tu cara! Al contrario, borra todas las huellas. Come toda la carne que puedas. No ahorres. Entra en todas las casas, cuando llueva, siéntate en cualquier silla, pero no te quedes sentado. Y no te olvides el sombrero. Hazme caso: borra todas las huellas. Lo que digas, no lo digas dos veces. Si otro dice tu pensamiento, niégalo. Quien no dio su firma, quien no dejó foto alguna, quien no estuvo presente, quien no dijo nada, ¿cómo puede ser cogido? Borra todas las huellas. Cuando creas que vas a morir, cuídate de que no te pongan losa sepulcral que
Leer más

abarcas & correas

Imagen
Alguna vez, mi padre severo dijo: "Esta es tu casa" y yo, de manera adolescente, no le creí. no le creí, porque los padres son siempre torpes y anacrónicos, y los hermanos, a veces, una carga. Así es que me largué adonde yo creía, a una casa en la que siempre fui hijo y huésped: Chacabuco 741, San Fernando. El tiempo, el irreductible tiempo, hizo de esa casa escombros y cenizas, un maso de cartas, un acopio de vidas. Y yo no sé si los muertos, o el paso de sus días, mordieron mi amor o aguzaron mil iras. Hoy, que la casa yace en la nada o en la sonrisa he pasado gordo y enorme, olvidado y tenso, por la puerta cancel desde la que vi 200 veranos y mil amaneceres, una tonelada de sonrisas. Allí se batía la guitarra, el brasero cuando eran fríos los tiempos de guerra o la uva tomada del parrón que sacaba tito el enorme para endulzar idas y venidas. yo vi a la fira darnos un beso en la frente cuando todo se desmoronaba y afuera rugía un estruendo de micros rurales, un murmullo de
Leer más