No duermo

Voy a dormir entre ausentes ronquidos,
y no se rían porque es parte del absurdo.

Cuesta escribir a estas alturas.

Pasan hojas y hojas,

blancas como de noche

oscuras en destellos

simples como un nombre.

Nadie sabe, ni yo, ni los otros, ni el Caronte ¿?

Y, sin embargo, me sostengo atado a una pila de libros

casi todos trasnochados, color vino tinto,

de otros tiempos, de tus tiempos.

Quisiera dejarme llevar por los vientos,

o dejarme llevar egocéntrico como siempre

(¿Si el mundo no gira en torno a uno, entonces en torno a quien?)

hacia las nalgas mismas del cielo,

donde el zumbido irrepetible de ese aire color misterio

me lleve a dormir a los brazos libres,

de una atadura de antebrazo y catalana,

que jamás ha padecido,

que nunca padecerá.

Me cuesta ser proclive a tu abrazo.

Hoy más que nunca me cuesta...

 

Dame al menos tu sonrisa mientras sueñas,

a ver si despierto.