insomnia

Me reconozco, me sé, me huelo.

Me imito, me lacero, me golpeo

y me evado entre libros y versos.

Los torpes pasos que doy

me instan a deshacerlos,

me implican en juicios y temores,

tribunales y cadalsos.

Huyo de las bestias que no cazo,

de los labios que no beso,

de las flores que no huelo,

de las balas que no disparo,

¿Dónde concluye el más siniestro y letal de mis espasmos?

¿Dónde confluyen mis temblorosas manos?

Todo indica un sentido,

tu sur peninsular.

Tu ibérico sur,

tus latidos

tus abrazos

Y luego poso el oído en el sur de tu pecho,

que quizás nunca palpe,

que quizás nunca tenga,

Y tal vez tras estas palabras,

pueda recibir un duro epíteto,

una bofetada de llanto.

Y, sin embargo, estaré impunemente de acuerdo

y cerraré mis manos como púas

y anudaré los besos como a perros rabiosos

y a los dedos y la lengua como a una corbata.

Y yo, y que no escatimo en angustias,

que no me reservo lágrima alguna,

y no aguardo nada,

sólo el cobijo de mi propio abrazo,

sólo el beso de mi rastro.