Portazo
Sólo tuve que llamar a la puerta, hablar un par de cosas, mencionar que iba y venía.Cerraste y no abriste más.
Llovía.
No duermo
Voy a dormir entre ausentes ronquidos, y no se rían porque es parte del absurdo. Cuesta escribir a estas alturas. Pasan hojas y hojas, blancas como de noche oscuras en destellos simples como un nombre. Nadie sabe, ni yo, ni los otros, ni el Caronte ¿? Y, sin embargo, me sostengo atado a una pila de libros casi todos trasnochados, color vino tinto, de otros tiempos, de tus tiempos. Quisiera dejarme llevar por los vientos, o dejarme llevar egocéntrico como siempre (¿Si el mundo no gira en torno a uno, entonces en torno a quien?) hacia las nalgas mismas del cielo, donde el zumbido irrepetible de ese aire color misterio me lleve a dormir a los brazos libres, de una atadura de antebrazo y catalana, que jamás ha padecido, que nunca padecerá. Me cuesta ser proclive a tu abrazo. Hoy más que nunca me cuesta... Dame al menos tu sonrisa mientras sueñas, a ver si despierto.
Comentarios
LOBITA_ESTEPARIA
GRANDE MAESTRO
Luxo
C.
amigo, pronto me conectaré ya toqué la capital físicamente hablando. y, cuando esté también de alma bien impregnada acá. quiero saber de qué puertas estás hablando. de qué grietas. de qué sospechoso.
Vale