ARQUETIPOS Y ESPLENDORES

No tengo mucho que decir salvo que guardo los días en el bolsillo del pantalón y que como una boleta que aparece tiempo después detona lo que nunca fue, lo que nunca será. El hombre ese pisó la Luna hace 40 años mientras alguien, un tipo que vive hoy en algún lugar lee lo que nunca habrán escrito y sabe la verdad, los números de esta trama en la que amanecemos cada día los misterios de la Kabbalah que nos han sido negados, la verdadera fórmula que lanza por tierra a los alquimistas, el verdadero significado de los arquetipos. En algún lugar alguien llama y arde arde y no encuentra, revive y jamás alcanza para entrar a formar parte del círculo de lo que nunca fuimos los gentiles, de lo que nunca seremos verdaderamente.

lanzan los perros al amanecer como si se tratase de una cacería y yo me quedo contemplando su rabioso jadeo tal como se ven las noticias o algún infarto callejero sí, lanzan los perros de amanecida para que busquen presas para que busquen carne para que busquen amos mientras yo flirteo de ojo a ojo con alguna cafetera amanecida entre ruines con alguna mesera atestada de ofrecimientos lanzan a los perros al amanecer y sus ojos son mis ojos despertando babeante y pastoso único y solo en esta cama arbitraria en la celda de castigo lanzan los perros al amanecer y al mismo tiempo sale el sol o se aclara el día y se nublan la cosas sobre mi escritorio y de ladrido a ladrido, de pezuña a pezuña de sangre a sangre, todos vivimos encandenados todos éramos quiltros

Un hombre escribe sentado sobre sí, aparecen ángeles y/o dientes mordiendo un labio. Un hombre escribe bajo el catártico efecto de una cerveza germana, y/o miente y/o sangra, luego de morderse el labio. Un hombre que escribe ve pasar los mustios tranvías, las vitrinas de porcelana, los tristes pasos de un anciano... y/o se conmueve y/o bebe más aún y/o sangra del alma. Un hombre escribe sentado sobre sí y para sí, hasta que la pluma se agota, la maldice, da tres tacazos al piso, y/o termina de escribir su poema y/o llama a la camarera eslava y/o concluye con su sangre. Un hombre escribe, mientras su cigarrillo se esfuma en el aire y/o luego el labio es sangre y/o baba y/o dolor. Un hombre escribe y suda o escribe y sangra, y luego se estira, aunque por el labio corre bilis y/o rabia y/o tantas tristes tardes

usted, tú, la de siempre. ya la conozco lo sabe, lo sabes ¡ya lo sabes! y aún así es lo que dijo ser o lo que eres o lo que serás o seríamos o las puertas de par en par o las piernas abiertas, respondiendo a una bisagra. y mi anhelo castrado, o de plomo fluye, mientras afuera festejan los gámados con las chimeneas que deshacen la penuria de mi traje y medalla y tus andanzas milenarias.

porque de poesía, nada... a no ser que aparezca el dedal en un dedo o las revistas en las sonrisas o los caballeros en las pelotas o los autos en las ruedas o las pantallas en las películas o el ojal en el dedo y mi alma en el alma o el vaso en la cerveza o la cerveza en la espuma y yo me deje de proferir maldiciones o las maldiciones se hagan plegarias y las plegarias sexo y el sexo una misa y una misa un carnaval y los carnavales funerales y los funerales fútbol y el fútbol, como están las cosas, una ópera docta y la ópera cumbia y la cumbia un fierro largo y el fierro largo al fin poesía y la poesía no es más que un salivazo y los salivazos son amores y los amores migajas porque no vienen ni van y lo que va viene y lo que viene se queda conmigo mientras yo tecleo una mierda de poema o frases juntas y univitelinas de dios padre que no tienen que ver mucho con esto. así son las cosas y el pensamiento, ¿o no?

a secev oexob noc im arbmos a veces boxeo con mi sombra